La Llamada De Ktulu

Back to the 80s

2008-11-23T11:35:00.005+01:00

O to the Future. Hay pocas pelis tan ochenteras como ésta... Un auténtico clásico que se revaloriza con los años... Y en el que parece que nunca dejas de descubrir cosas nuevas, como ese "Chuck, soy tu primo Marvin Berry, escucha esto, creo que es el sonido que andabas buscando...", mientras Marty McFly (o Levi Strauss, o Calvin Klein...) toca Jonnhy B. Goode.

Vaya tarde que me he pegado frente al televisor (de tubo, claro, y eso que no era el Telefunken de mi taller madrileño...), tragándome hasta los anuncios, a pesar de que, como todo el mundo, he visto el film mil veces... Pero ahí estábamos los hermanos volviendo a los 80.

... y para colmo, un periódico de tirada nacional nos ha traído hoy a casa dos de los grandes álbumes del Jefe...

La Coquette

2008-11-18T19:56:00.006+01:00

Avanzábamos con la espalda buscando siempre la pared más cercana, la mano apoyada en el acero, y el sombrero bien calado. Primero "el Madrileño", y yo el último. En medio nuestras invitadas de las vascongadas. Acabamos de apurar una copiosa cena, de esas de muchos "voto a tal", de las que corre la cerveza y la carne ensartada en brochetas. Al poco nos reunimos con "el Manchego" que, a lomos de su nuevo corcel, traía a su amiga y amazona personal.

La noche de Otoño, aunque fría, estaba despejada y, aunque torciamos las esquinas con cuidado y no quitábamos ojo de las sombras, nos sentiamos relativamente seguros. Que no somos del todo cobardes, y menos cuando hay mujeres de por medio.

El candil de la puerta indicaba la entrada al antro, donde desde las escaleras ya se apreciaba el sonido melancólico de la música, como un recuerdo de otros lugares, quizás de más allá del océano. Con cierta dificutad conseguimos una mesa, y pedimos a los taberneros las primeras rondas de cerveza. Dos bellezas hispanas - y digo bellezas exclusivamente por el tamaño de los pechos de la primera y la total desinhibidez de la segunda- coqueteaban, vete a saber con qué motivos, con dos herejes, quizás de Flandes, quizás hideputas ingleses. Nosotros reíamos al son de la escena, pediamos más cerveza - e incluso robábamos, que para eso íbamos cargados de aceros - y hablámos de nuevas batallas, de la incapacidad de nuestros gobernantes y de las bondades de nuestras mujeres. Que por Dios yo, a pesar de que andaba ya cansado de tanto negocio de espada y se me cerraban los ojos, le hubiese metido dos palmos de toledana o vizcaina a cualquiera que se acercase a mi capitana.

... por eso levanto hoy mi copa por vosotros, hermanos que juntos, de taberna en taberna, y de lance en lance, hemos ahogado las penas y celebrado las alegrías, ya sea empapados en cerveza, o en sangre ...

El Turco, o el Alcarreño, según prefieran

Ready for the road

2008-10-26T18:26:00.005+01:00

Hoy por fin he tenido tiempo para sacar gran parte del arsenal, sombrero incluido, y ponerme a tocar, grabar, probar sonidos, componer... y así llevo parte de la mañana y media tarde. No lo voy a retratar con sonidos ni con palabras, sino con imágenes. Retratar como me he encerrado en mi habitación soñando con coger hoy mismo la furgoneta y, como dice Chebax, reclutar a un batería que nos encontremos en algún antro del camino, para no volver en un par de años, porque estamos reventando los garitos de medio mundo...

Voy a buscar el bañador, que nos esperan las playas de California, y mis gafas de sol, para que no me deslumbre el sol sobre la arena del desierto...

Llueve, llueve...

2008-10-21T00:07:00.004+02:00

Hoy, como mil otras veces, me ha soprendido la lluvia en la calle y, como siempre, he rechazado el paraguas que me ofrecían... Odio los paraguas, pero más que nada, me encanta la lluvia. Me encanta ver llover por la ventana, aunque me trastoque mil planes. Me alucinan las tormentas, salir a la terraza y ver caer los rayos, oir los truenos, la furia de Thor desatada sobre la tierra... Recuerdo de pequeño cómo calculaba mentalmente el tiempo entre la luz del relámpago y el sonido del trueno, recuerdo aquella noche en que la pantalla del 386 decía aquello de "y ahora apaga el ordenador y vete a la cama". Habíamos terminado el Monkey Island, y había tormenta sobre La Alcarria. Me encanta correr bajo la lluvia. Y me encanta quedarme quieto bajo la lluvia y que el agua chorree por mi pelo y por mi ropa mientras canto mentalmente, o en voz alta, una canción. Aunque me supongo tantos resfriados. Y me encanta sentarme junto al fuego para secarme, tapar mi cuerpo desnudo con una manta mientras mis ropas se secan en algún lugar de la casa. Me encanta besar bajo la lluvia y despedirme, con en las pelis en blanco y negro, calándome el sombrero que ahora descansa a mi lado... "Hoy has perdido chico, pero no tiene por qué gustarte".
-------------------------------------------------------
Yo consegui llegar hasta el final, tan sólo vi tu rostro triste despidiendose de mi. Llueve en Berlin mi amor, sobre los dos... - La Unión

Skal

2008-10-05T15:48:00.008+02:00

La lluvia convertía en bruma el horizonte que se distinguía entre las islas que rodeaban la desembocadura del fiordo. Las tablas de madera del muelle crujían bajo nuestros pasos. Tapados con las capuchas de nuestros demasido fríos trajes de lino españoles, aguardábamos al navío que nos devolvería de vuelta a casa. Negociar con vikingos no es siempre tarea fácil, pero una vez llegado a un acuerdo todo se vuelve distinto. Historias de otras épocas en torno al fuego: dragones, princesas y drakkars que buscan nuevos mundos. Feroces guerreros, pero perfectos anfitriones. Horas antes, la cerveza de allí donde se termina el mundo brotaba de nuestros cuernos que chocaban mientras aquella rubia de belleza nórdica incomparable traía bandejas de los más deliciosos pescados de aquellas tierras.

Era ya de madrugada y ya podíamos ver las velas que se acercaban a puerto. Toqué la espada en mi cinto y tantee las flechas de mi carcaj, y supe que allí no las iba a necesitar nunca más. Con una pequeña reverencia despedí, por el momento, la tierra de la que hace ya tiempo que me enamoré, y subí al velero que me devolvería de nuevo a Iberia donde, quizás, sí vuelva a necesitar de la espada. A mis espaldas, la lluvia apenas deja ver la ciudad, tan sólo la fortaleza de Akershus se perfila imponente entre la bruma...

The Boss

2008-09-25T20:29:00.004+02:00

Me gustaría que mi vida fuera como una canción de Bruce Springsteen, con solo de saxo incluido... Y a veces incluso se parece: he tenido Better Days, de hecho, he llegado a tener Glory Days. Siempre he tenido un Hungry Heart y, desde luego, me apasionan las Girls in their Summer Clothes, ya sabéis, chicas en bikini en las playas de California. Sueño con sonar en Radio Nowhere, o en Dancing in the Dark contigo. Y echo de menos My Hometown. A veces me gustaría huir de This Hard Land y recorrer mundo. Eso incluye, seguro, las Streets Of Philadelphia. Todo eso quizás puede cambiar, pero lo que está claro es que, baby, we were Born to Run.

---------------------------------------
Mucho tiempo sin escribir, por falta de ganas, o de ánimos, o quizás he estado muy liado... Espero no repetir tan largas esperas...

We'd go down to the river, and into the river we'd dive, oh, down to the river we'd ride - The River, de El Jefe.

2008-08-24T23:11:00.002+02:00

He visto a hombres y mujeres volar, imitar a los peces y los felinos. He visto héroes dejándose la piel por llegar un poco más alto. He visto a gente llorar de emoción, rabia, decepción o alegría. Yo mismo he estado apunto de llorar de emoción, y no me había siquiera levantado de mi sitio. He visto pasar la superación del ser humano por delante de mis ojos durante días, y he soñado con que somos capaces de hacerlo todo, con que, además de destruirnos entre nosotros, sabemos apoyarnos y superarnos.

Y gracias a eso, he soñado con que yo puedo seguir luchando. Y gracias a eso, he vuelto a coger un balón entre mis manos, me he vuelto a calzar las Reebook o las Asics, mi camiseta de Shaquille o mis mallas cortas de verano. Y ponerme a batir records, aunque sean personales Y que no sea sólo cada cuatro años.

Who wants to live forever?

2008-07-23T03:36:00.007+02:00

Ayer a estas horas Lucas terminaba de arreglar una de las baterías de los temas que habíamos grabado durante el día, mientras yo descansaba de tantos sonidos con un ron dominicano entre mis labios. Como bien ha dicho él, dos guitarras, un bajo, una mesa de mezclas y nuestras gargantas unidas para hacer las noches mágicas.

Ya me veo, con mi sombrero bien calado, en una silla de esas altas, de madera, de las del Club de la Comedia, sintiendo las melodías que dos hermanos tocamos en un bar, en algún oscuro callejón de Madrid, mientras soñamos, como siempre dijo Loquillo, con ser una Rock & Roll star.

... y para finalizar un largo fin de semana de música y carretera, me esperaban en casa ansiosos de unas cervezas y con muchas historias de todos por contar. Y a estas horas hemos terminado, yo con la suerte de que soy el único que mañana no trabaja.

Los últimos posts llevan nombres de genios, y este lleva el del más grande. Who wants to live forever?

No woman, no cry

2008-07-15T23:32:00.004+02:00

Me encantan los músicos del metro. No los que entran en los vagones, entre los que hay de todo, desde okupas con su flauta más que desafinada, peruanos con sus flautas, que no por ser clásicos deben ser despreciados, o incluso unos rumanos que se marcan unos temas jazzeros que lo flipas... Sino los que hay en las esquinas de los pasillos. Ir a trabajar y que no esté esa guitarra flamenca, esa flauta travesera, ese saxo o esos teclados me deprime. Me deprime tanto como me anima escuchar las melodías de esa gente casi anónima. Cuando subo las últimas escaleras mecánica de la parada de Sainz de Baranda lo hago con más alegría que cuando salí del vagón, y con una melodía en la cabeza que no pierdo hasta entrar en la oficina.

Y, como en todo, también tengo mis favoritos. Vayan ustedes a la línea 6 en Avenida de América, según vienen del intercambiador, y les aseguro que una voz pegada a un teclado les alegrará el día. Algún día me gustaría preguntarle al menos cómo se llama. De momento me conformo con echarle unos euros cuando paso para ver abrirse más aún esa sonrisa casi permanente, mientras salen de su garganta las palabras que un genio dijo hace no demasiado tiempo: No Woman No Cry...

Kongeriket Noreg

2008-06-12T20:44:00.008+02:00

Estoy sentado sobre las tablas de madera del muelle y apenas si se oye la brisa. El calor es casi sofocante, extraño por estos lares, y mis ropas delgadas de lino son incluso demasiado para tanto sol mezclado con la humedad de un mar en calma. En el castillo todo está tranquilo. Los barcos descansan, con sus marineros sentados arreglando aparejos y armas.

Llevando una cesta con pan y salmón, una chiquilla pelirroja me guiña un ojo. Yo le devuelvo el saludo quitándome el sombrero. Se ruboriza y sigue su camino. Cuando vine por esta tierras sabía que iba a encontrar los más feroces guerreros, pero también las más bellas de las mujeres.

Cojo un poco de pan y de queso de mi bolsa, lo como tranquilo, que será toda mi ración de hoy. Mañana se izaran las velas y partiré, como un vikingo más, a buscar un nuevo mundo. Como el hijo ibérico adoptado por escandinavia para ampliar su extensa saga de valientes exploradores y marinos. Miro al reloj del muelle, que marca la hora del que nunca sabrás si será tu último viaje...

Os prometí unas fotos, y con ellas va mi pequeño homenaje a las lejanas tierras de los vikingos...

I wanna sleep

2008-06-10T19:00:00.003+02:00

Este ha sido aproximadamente el horario de mi lunes y martes de esta semana:

- De 9.00 del lunes a 00.30 del martes: TRABAJO
- De 1.30 del martes a 5.00 del martes: DORMIR
- De 5.00 del martes a 19.00 del martes: TRABAJO (con viaje a Santiago de Compostela incluido)

A las 19.00 del martes he decidido ponerme a leer blogs y a escribir esto. Se acabó el trabajo hasta mañana... Y porque me da la gana, no porque se haya acabado...

Al final Kyk iba a llevar razón y me explotan un poco... Todo sea por el vídeo y el audio digital...

Navegando los fiordos

2008-06-05T20:59:00.004+02:00

Estoy sentado junto a la ventana de un noveno piso. Un calor abochornante hace que esté casi desnudo, y que una botella de agua me acompañe a cada paso que doy. Estoy algo cansado. Quizás porque me cansa pensar continuamente en otro idioma. A pesar de que todavía tengo bastantes limitaciones en lo que a comunicarse en la lengua de los piratas se refiere, puedo decir a mi favor de que soy de los que cuando habla en inglés, piensa en inglés (o en algo parecido...).

Hace una media hora estaba un poco perdido en una calle en la que sólo había prostitutas. Tres o cuatro, no más. Y hace algo más de una hora estaba en un lugar maravilloso. Un muelle de madera junto a las murallas de una antigua fortaleza, comiéndome un helado de chocolate que me ha sabido a gloria, y rodeado de mucha gente que a veces parece venida de otro tiempo.

Como la ciudad. Quizás me había hecho otra idea. Casas bajas tradicionales a la vez que modernas, todo pulcro y perfecto. Y no era así. Más bien parece un ciudad salida de hace 50 años, con edificios más cercanos a los años 20 que al siglo veintiuno, e incluso cierto desorden urbanístico. Eso sí, con un ambiente más que cosmopolita, un poco bohemio quizás también, y totalmente pacífico y desenfadado. Y unos parques de ensueño, donde a nadie le importa enseñar el torso desnudo o el bikini, y disfrutar de un sol que hoy pega realmente fuerte.

Pero como os contaba, hace una hora estaba en un muelle, mirando al mar, mirando zarpar los barcos y el revolotear de las gaviotas. Y justo en ese momento he querido dejarme crecer el pelo para siempre, hacerme trenzas en la barba y, espada y escudo en mano, subirme al primer drakkar que atraque en el puerto.

El sábado, cuando haya regresado a Iberia, quizás os pueda colgar alguna foto de este otro mundo.

El síndrome de Willy Fog

2008-06-03T09:21:00.003+02:00

Este mes me he prodigado poco por aquí, y no por falta de ideas, si no más bien porque a los días les faltan horas. Tengo pensadas historias, reflexiones, miedos y esperanzas para contaros, pero empezaré por algo más fácil, que es contaros que ha sido de mí, para los propios y extraños, para los que hace que no saben donde paro y para los que están cansados de escucharme.

Hace unas tres semanas, mientras me preparaba para sentirme estrella del rock por un día, teloneando a Rubén y Leiva - los chicos de Pereza - en un escenario más grande que muchos bares donde he tocado, mi empresa me comunicaba que me mandaba a vivir 3 meses a Dubai, allí por los Emiratos Árabes Unidos. Tras una semana extraña, con ilusiones, miedos, discusiones y pocas horas de sueño, rechacé el viaje. Por diversas razones, las más personales, y que no viene a cuento contar aquí. Perdí una oportunidad, pero creo que gané otras...

Este fin de semana me perdí el que sería mi tercer concierto en el mismo año de Mr. Hetfield & Cia - los chicos de 'Tallica -, por tener otra cita teloneando a un clásico, los Reinci (dentes). Cita que se suspendió por una impresionante tormenta sobre La Alcarria...

Siguiendo mi creciente afición de Willy Fog, mañana vuelo hacia Oslo para hacer una demo a unos "partners", el martes que viene voy a visitar a un cliente a Santiago de Compostela (y a comer pulpito) y la semana siguiente quizás vaya de camino a Lisboa.

Poco más que contar, que creo que es suficiente. Sólo que ya tengo 24, y que he llegado por segunda vez el primero a la oficina. Y eso está bien, porque los días en los que no me da tiempo a dormir son los que han dado mucho de sí...

Buffy, Lex y Tim

2008-05-11T20:43:00.005+02:00

Últimamente veo más la tele que antes, cosa que no quiere decir mucho, porque antes apenas la encendía, a pesar de que me dedico al oficio... Ya se sabe, "en casa del herrero...". La razón fundamental es que ahora paso más tiempo solo en casa, y mientras como, hago algo con el ordenador, o remoloneo en el sofá, miro de reojo la caja tonta...

... el tema es que, salvo a la hora de comer, en que Los Simpsons son obligados desde hace una década, sólo veo La 2. ¿Por qué La 2? Lo primero, porque en el resto, salvo excepciones, sólo hay basura. Y en La 2 siempre hay algo interesante:

- Deporte no muy mayoritarios: da igual si es gimnasia, balonmano, ciclismo o vela, siempre mola echarles un ojo.

- Buffy Cazampiros: Un día puse la tele a una hora que no suelo estar en casa y allí estaba esa rubia (de bote) que durante años ha protagonizado mi serie favorita. Y están poniendo la primera temporada, todo un lujo. Horas y horas de vampiros, alguna tía buena y rock californiano.

- Smallville. A pesar de que ya tiene su tiempo, es lo que más veo en las tardes que no tengo planes, o que estoy haciendo cosas por casa. Me encanta el personaje de Lex Luthor (quizás me reflejo en su lado oscuro, quien sabe), y me estoy empezando a enamorar de Lana...
- Los documentales: me encantan los de viajes, en plan Lonely Planet, pero tampoco descarto otros...

- No disparen al pianista: Programa de música en directo (¡hacen falta más de esos!) bastante dinámico, donde suelen tocar grupos conocidos de Los 4o y demás, y algún otro más underground a veces. Muy interesante, te gusten los grupos o no, aunque podría dar más de sí...

- Las series de familias americanas: No conozco el nombre de casi ninguna, pero son un clásico. ¿Quién no conoce a Tim "Herramientas" Taylor?

- El Telediario: A pesar de que ya no está Milá, siempre ha sido el mejor...

Os recomiendo sintonizarla y darle una oportunidad, yo siempre he pensado que la caja tonta no lo debe ser tanto, y hay que apostar por el entretenimiento, y la cultura.

Paul se pone farruco

2008-05-05T23:00:00.003+02:00

"¿Esos dos basureros son de su propiedad? Échalos de aquí y que no vuelvan, este es un negocio serio.

Eh, tú, echa a esos dos holgazanes de aquí.

No seas insolente muchacho, echa a ese par de gandules."

Veinte tres años compartiendo tal cantidad de cosas incomprensibles para la gran mayoría de los mortales, y que para nosotros son algo mágico, y no son más porque yo no había nacido. Valga esta simple conversación para homenajear al hermano Mono.

" - ¡Hola narizotas!

- Qué hay Gandul?"

--------------------------------------------
Nota: Las conversaciones no son del todo literales, dada mi mala memoria...

Bye, Bye, Beautiful

2008-04-17T23:56:00.003+02:00

"Se ve el fuego de una hoguera en un bosque perdido en algún lugar de Finanlandia, y el rasgueo de una guitarra. Aullan los lobos en la distancia. Sentados en el suelo, niños, jóvenes y algunos no tanto, escuchan, enfundados en sus pieles, la voz de un viejo guerrero, que cuenta historias de largos viajes por el océano, de batallas, de mujeres y de dioses. Marco acaricia su barba, y bebe algo fuerte de un cuenco de barro, mientras repasa cada detalle. Sentados algo más alejados, en el linde del claro del bosque, tres encapuchados escuchan la melancólica canción. Tuomas ya había oído hablar de ella, y a Emmpu y a Juka les suena aquel hombre...

Y, cuando llega el final de la historia, aparece entre los troncos y la niebla, como un hada, o una ninfa de los bosques, la princesa de aquel lugar, con su corona de piedras preciosas y, con la voz más melodiosa que nadie haya escuchado nunca, termina la canción que canta el guerrero. Y que cuenta como, una vez, aquel hombre salvó a Annette de los lobos..."

Impresionante el concierto ayer de los fineses. No esperaba esa puesta en escena, ese sonido brutal, ni siquiera esa voz. Aunque sí que esperaba que lo diesen todo, como siempre. Marco es brutal en directo. Tuomas es un líder, Emmpu y Juka hacen bien su trabajo, y Annette, a pesar de las dudas, canta como los ángeles. O quizás sea uno de ellos...

... y encima, disfrutarlo en compañía de otro guerrero dispuesto a escuchar historias de otro tiempo."Did you ever hear what I told you?

Did you ever read what I wrote you?
Did you ever listen to what we played?
Did you ever let in what the world said?
Did we get this far just to feel your hate?
Did we play to become only pawns in the game?
How blind can you be, don't you see?
You chose the long road, but we'll be waiting

Bye bye, beautiful
Die die, beautiful"

El Callejón de la Felicidad

2008-04-02T22:06:00.004+02:00

A veces, como tantos otros, me he preguntado el secreto de la felicidad. Si es que hay alguno. Y voy empezando a descrifar algunos de sus crípticos caracteres. Voy empezando a ver qué me hace feliz y qué no. Y, aunque sea algo personal, tampoco tengo por qué ocultarlo.

Un anochecer en la playa. Un vino en la más sucia de las tabernas, con uno de esos amigos que se harían matar por tí en un lance en cualquier esquina. Una guitarra y una buena canción. Una carretera infinita y Born In The USA a todo volúmen. Tu cuerpo desnudo entre mis brazos, después de hacer el amor. Un rack de 12U lleno de cacharros. Alzar los brazos al viento en la cima de una montaña. Un baño en una cascada de agua helada. Tener un día entero para dormir. Pescaitos fritos y tinto de verano en El Dorado. Rockear con los amig@s, en todas las acepciones de la palabra. Comer con las manos y beber cerveza. Soñar, despierto y dormido. El final de una buena novela. Un baile de break-dance con mi otra mitad. Volver a casa después de mucho tiempo fuera. Subirme a un escenario. Recordar viejos tiempos. Ducharme después de estar una hora corriendo. Bañarme en el mar en Noche Buena. Las cenas de hermanos. Una fiesta americana, de esas de chalet, piscina y rock californiano. Calarme el sombrero....

... y faltan muchas cosas. Pero la felicidad tiene demasiados decimales... Y va haciéndose tarde.

¿Te gusta conducir?

2008-03-25T22:11:00.006+01:00

Atrapado en la jungla de asfalto en la cada semana me levanto, con más o menos suerte, necesitaba desplegar un poco mis alas de animal salvaje y mi hocico depredador para adentrarme en la jungla. Como gladiador cansado de saltar al circo a pelear la vida en cada batalla, ansiando la libertad de volver a la frontera con Germania. Necesitaba sentir ese aire puro que te llena los pulmones, esa sensación de perfecta soledad o el placer de llegar donde no llega nadie. Estar solo con la Tierra. O casi. Porque éramos cuatro fugaces jinetes en la aventura.

Bendita la nieve que nos sorprendió, porque hizo todo más difícil y de una belleza más inalcanzable. Bendito el camino que se abría ante nuestros pasos. Y el ron cubano de 7 años. Y benditas las películas de romanos que, por alguna misteriosa razón, siempre hacen que vuelva con ganas de batirme entre las fieras.

Si hay una foto que describa lo que siento después de este pequeño descanso santo, es esta:

Foto: by rkp, en algún lugar cercano a la Laguna Negra... Podría ser un anuncio de la famosa marca alemana de automóviles, pero íbamos a bordo de uno sueco... For Life.

Ullapool

2008-03-07T18:18:00.005+01:00

El otro día, ojeando las fotos que tenía por el ordenador, vi esta, y me puse a escribir. Esto fue lo que salió...

"El cielo, totalmente nublado, apenas dejaba entrever algunos rayos de sol. El mar se refugiaba entre las laderas de las montañas, y los barcos de pesca dormían en su merecido descanso. Habría que madrugar mañana. Yo desenredaba una de las redes, en la barca, mientras me fumaba un pitillo. Hacía casi quince años que había prometido a mi madre dejar de fumar, pero me había vuelta a aficionar, simplemente porque a veces era lo único que tenía para entretenerme en mi barca. También llevaba siempre dos libros conmigo, pero distraían demasiado, y había que estar a lo que había que estar. El Buscón, llamado Don Pablos, descansaba sobre el banco, con sus hojas amarillentas. El otro, por supuesto, el Capitán Alatriste. Durante casi siete años había olvidado totalmente mi pasado, sólo se salvaban esos dos libros, que cada noche, descansaban en la mesilla de mi pequeño hogar y, que, cada semana, leía una y otra vez. No hay nada en este mundo mejor que un atardecer en Ullapool. Eso lo descubrí cuando todavía era un chaval. Y cuando este mundo todavía se mantenía en pie. Cuando la guerra que asolaba Europa y Asia desde hacía ya cinco años apenas se esperaba. Cuando deambulaba por las calles de Madrid, ganándome bien la vida, antes de que la ciudad fuera completamente destruida, como Berlín, gran parte de París y Moscú. Cómo Teherán, que había desaparecido del mapa. O como Nueva Delhi. Cuando un día cogí mi moto nueva y me recorrí el mundo civilizado de Sur a Norte, y después de dos meses, moribundo, y en los huesos, me planté en las High Lands, andando desde Liverpool, donde el motor de mi acompañante había pasado a mejor vida... Las dos heridas de bala que aún sufría en mi pierna pesaban como losas. Y aún no sé como conseguí llegar.

Cuando me desplomé a unos pocos kilómetros del pueblo, pasaron casi dos días cuando me recogió un viejo pescador. Me llevó a su casa, y su hija me cuidó durante días, semanas y casi meses hasta que, más o menos recuperado, me pidió que, como compensación, trabajase para él. En realidad, yo no buscaba otra cosa, más que sobrevivir. Y así, cada mañana, cuando el sol se recortaba entre las montañas, y el frío helaba las manos y los huesos, salía a faenar con el viejo pescador. No comíamos, y volviamos al atardecer, con merluza para casi todo el pueblo. Que era poco, porque Ullapool ya no podía vivir del turismo, como en otro tiempo.

Dejé de pensar en eso, y dejé de desenredar el aparejo. Cogí el buscón, y lo abrí por la página 32. Página que, como siempre, marcaba una foto del azul mar escocés, que había hecho durante mi primer viaje a aquellas tierras y que guardé en mi cazadora durante todo el viaje desde España, para no parar nunca de intentar ver ese cielo otra vez, aunque fuese lo último que viera.

Hoy, todavía llevo aquella foto siempre conmigo. Hoy, cuando emprendo de nuevo el viaje a lo que un día fue Hispania, en otro tiempo Al-Andalus y en otro, ya lejano, España. A mis 43 años, todavía quiero ver la tierra que me vió nacer, donde dicen que los árboies crecen entre los edificios y los arbustos pueblan las carreteras. Hoy, 24 de Febrero de 2028, vuelvo a casa, y sé que será el último viaje. Las últimas noticias que tengo de las ruinas de Londres, en forma del único periódico y emisora de radio que opera en el viejo continente, hablan de que sólo 500 millones de personas han sobrevivido a las guerras, virus, plagas y desastres naturales que durante casi veinte años han asolado el planeta. Parece que la guerra ha terminado, y alguien se tiene que encargar de que vuelva a florecer la hierba en el desierto. Si alguien, alguna vez, encuentra esta nota pegada a esta vieja foto, es porque ya me he reunido con mis antepasados, que aún soñaban con un mundo mejor."

2008-03-06T21:18:00.003+01:00

Nunca me habían hecho una fiesta sorpresa. Yo las había preparado, con más o menos éxito, pero nunca había sido el homenajeado. Y parecerá una tontería, pero me hizo una ilusión increible. Después de tenerme durante horas engañado, allí estaban todos, en el salón del "taller", que ni siquiera fui capaz de dar la luz. Allí estaba ese cartel de "Que te vaya todo bonito", que ahora reposa encima de uno de mis bajos eléctricos, esperando un sitio para ser guardado como se merece. Me daba hasta pena tirar las cajas de pizza a la mañana siguiente, o recoger los pocos globos que quedaban vivos. Como dije, me aterran las despedidas. Y lo siguen haciendo, pero nunca ninguna fue tan bonita. Y no es un cumplido.

A partir de ahora llevaré siempre puesto mi sombrero de vaquero, sólo para quitarmelo cuando, sea donde sea, me encuentre con uno de vosotros. Dicen que El Turco no tiene piedad con sus enemigos. Quizás tengan razón. Pero lo que yo sé, es que nunca olvida a sus amigos. Y más después de esto.

Este post no tiene título, y es que todavía no he encontrado las palabras...

¿De qué se me acusa?

2008-02-26T23:08:00.006+01:00

Hoy ha venido la policía a buscarme a mi casa... Bueno, en realidad a casa de mis padres, no a mi taller de alquiler.

Empecemos a contar desde un principio. El día 9 de Marzo yo tenía planeada una visita guiada a la central nuclear de Trillo, que me apetecía mogollón, porque uno no tiene normalmente la posibilidad de entrar en esos sitios de buen rollo. Luego, poco antes de que cerrasen los colegios, a mi vuelta a Guadalajara, iría a votar a algún partido minoritario - aún por decidir - y, por último, cogería mi bólido para ir al taller - mi casa -, que el día 10 empiezo en mi nuevo curro.

Pero tenía que venir la pasma a chafarlo todo - o casi -. ¿De qué se me acusa? Pues de estar en posesión del título de Bachillerato, de ser mayor de 18 años y de saber leer y escribir . O lo que es lo mismo, de cumplir los requisitos para ser... ¡presidente de mesa electoral! pero, gracias a dios, suplente. Espero que al que le haya tocado el gordo tenga la decencia de presentarse, y yo, aunque me pegue el madrugón, pueda seguir con el resto de mis planes.

Es lo que tiene el ejercicio democrático.

El inconfundible olor de la Lonja

2008-02-23T14:56:00.006+01:00

Hace tiempo, cuando aún era más chaval que ahora, un amigo, o conocido, de mi padre me preguntó, en su presencia, si me sentía más alcarreño o motrileño... Hombre, ante esa pregunta la respuesta era fácil. Desde que nací un día de Mayo en un hospital de la capital de La Campiña (parece ser que Wad Al Ayara capital no está en La Alcarria...), casi toda mi vida ha transcurrido allí. Allí se ha forjado mi carácter, mis amigos , mis ligues, mi sueños, mis éxitos y mis fracasos. Adoro el paisaje de las alcarrias - esas pequeñas mesetas que dan nombre a la comarca -, los pueblos pequeños, y acogedores, los embalses, los ríos, y los picos, la eterna tranquilidad de La Puerta, o incluso el incomprensible desorden urbanístico y estético de una capital que, últimamente, empieza a apostar un poco por la cultura. Me pierde el cabrito y, sobre todo, el cochinillo, degusto miel con la leche siempre que puedo, aunque no me terminan de convencer las migas.

Y es que hay quien dice, incluso, que soy un nacionalista alcarreño. Quizás no le falte razón...

Pero la pregunta que formuló aquel amigo de mi padre realmente no era tan fácil de responder. Mi carácter y mi corazón son alcarreños, pero mis sentidos están más al sur. Paso meses deseando volver a probar la rosada, el cazón, la aguja o el rape de cualquier restaurante del puerto de Motril. Deseando que me pongan quisquilla con la cerveza, en lugar de unos kikos. Levantarme y sentirme arrinconado por la montaña, y el mar, y sentir el olor a humedad cuando abro la ventana. Porque allí el olor es otro, los sentidos se agudizan para recibir toda la variedad de aromas. Y también, ver las barcas encalladas en la playa del Palo, los espetos de sardina por la noche, al crujir del fuego, y el eterno cántico de los camareros del Tintero, extremo este de la playa Málaga. Y sobre todo, el mar. Para haber nacido en tierra firme, siempre me siento con un marino en tierra. Pasaba las horas, de pequeño, viendo los barcos que se acercaban al puerto, los pescadores faenando por la noches, y el perfecto olor de la lonja, cuando entre un enorme bullicio, tintoreras y agujas se repartían entre las cajas del puerto de pescadores. Sentir las suaves olas del mediterráneo, sentarme en la orilla de Poniente de noche, a escribir, o dejar mi imaginación volar, soñando con que el siguiente petrolero traiga consigo a una sirena, que se encaramó a la quilla sabiendo que alguien en tierra moría por escuchar su canto. Mataría por volver a ver el mar, y sólo han pasado dos meses...

Prefiero las chicas Dove

2008-02-15T22:25:00.003+01:00

Esta noche, cuando veía las noticias, han puesto el clásico reportaje resumen de la pasarela Cibeles. Me ha parecido horrible. Y no por los diseños, que había algunos hasta bonitos, y algunos bastante graciosos, como una colección inspirada en los alienígenas... - como para ponérselo por la calle -. Lo que no me ha gustado, ni un pelo, han sido las modelos. Sí, sí, esas chicas que deberían estar más que buenas, y ser más que guapas. Pero lo que están es en los huesos. Y a mí no me atraen lo más mínimo. Para nada. Ni siquiera deberían llamarse modelos. ¿Modelos de qué? A mi me gustan las chicas con curvas. Joder, que se cuiden, pero que tengan un poco de carne. Son mucho más guapas, y su cuerpo puede hechizarte, ya sea con sus ojos, sus pechos o sus caderas. Y no creo que sea el único que opine eso. Para gustos, los colores, claro está, pero en la pasarela sólo hay un determinado tipo de gusto que, a mi modo de ver, no es muy apropiado...

It's Fuckin' Hard to Say Goodbye

2008-02-11T23:09:00.000+01:00

Nunca me han gustado las despedidas. Me aterran. Siempre están llenas de incertidumbre, y yo nunca he sido muy valiente. Nunca tienes del todo claro que ganas, y que pierdes. Y lo de perder algo siempre me jode. Y la constante sensación de pensar de que uno puedo haberse equivocado, que cualquier tiempo pasado fue mejor, y que ya no hay vuelta atrás. Porque es lo que tienen las despedidas, que tienes que mirar hacia adelante, y procurar no volver la cabeza. Cuando sueltas los cabos que te aferran a tierra firme, sabes que te adentras en el océano y que quizás nunca vuelvas. Pero joder, a mi, hasta que alguien me demuestre lo contrario, sólo me va a tocar vivir una vida, y de nada sirve vivir toda la vida en puerto, a salvo de la tormenta. Asi que, tarde o temprano, tendré que soltar amarras, y dicen que vienen brisas favorables. Eso sí, me llevaré conmigo todo lo que pueda, para no tener que añorar demasiado el que por mucho tiempo ha sido mi hogar, y la que seguirá siendo mi familia. Pero una noche de derramar alguna lágrima cuando apago la luz y me aferro a la almohada no me la quita nadie. Menos mal que las tabernas seguirán estando en su sitio, y que el buen vino estará listo cuando llegue la hora de recordar viejos tiempos, con la compañía de siempre...

A veces no sé si todo está por decidir, o si ya está todo decido.

Tranqui, capullo

2008-02-07T22:44:00.001+01:00

Hoy he visto una de las noticias más interesantes de los últimos tiempos. Eran nada más y nada menos que unas declaraciones de Silvester - sí, sí, Stallone -, en las que contaba como en 1997 casi se pelean, en el jardín de su casa - de la de Stallone -, Steven Seagal y Jean Claude Van Damme. Supongo que Arnold estaría en el baño, o llegaría tarde, para no estar allí presente. Por no hablar de Chuck, claro. Increible. Esa pelea hubiese bastado por sí misma para hacer una película.

Al final no pudo ser, ya que Steven rehusó pelear y se marchó a un Club Nocturno - a desfogarse un poco, supongo - hasta donde le siguió Jean Claude retándolo otra vez, y rechazando por segunda vez la contienda el de la coleta. Por ahí hay bastantes apuestas de quién hubiese ganado, y gana por mayoría Steven, que parece ser que es Séptimo Dan en Aikido - que suena a que te da una colleja y mueres en el acto -.

De todas formas, yo sueño con ver alguna vez un debate electoral, para la presidencia de USA, entre Gobernator y Rocky, o entre Conan y Rambo, que viene a ser lo mismo. Y podría suceder.

Pop In Rio

2008-02-07T11:41:00.000+01:00

Hace poco anunciaron más grupos para el tan esperado Rock In Río, en la Ciudad del Rock de Arganda. Así, el cartel que de momento hay, es el que sigue:

- The Police
- Lenny Kravitz
- Tokyo Hotel
- EL Canto del Loco
- Hombres G
- Alejandro Sanz

Tela. Y se supone que es el festival de rock por excelencia, por donde han pasado desde Queen, hace tiempo, hasta Metallica hace poco. Por lo pronto, deberían llamarlo Pop In Rio. Y ni eso, porque ni siquiera hay grupos buenos de Pop (Sting y Cia lo único, y Lenny, que es más rockero). Todos los años va algún artista menos rockero (Shakira o Britney Spears otros años), cosa que no me parece mal, porque al menos son artistas de repercusión mundial. Tampoco digo que vayan todo grupos de Heavy Metal, como hay gente que dice por ahí, que al fin y al cabo el rock es muy amplio, pero se me ocurren muchos, muchos, grupos de rock internacionales que mejoren con mucho lo que de momento han anunciado.

Y estamos ya en Febrero, cuando festivales como el Rock Im Ring, o el Wacken Open Air, ya tienen confirmado medio cartel, con bandas de las buenas...

La verdadera identidad de Chu Zing

2008-02-04T22:38:00.000+01:00

Es la tercera vez en mi vida que me dicen que me parezco mucho a Devon Sawa. Ahí queda. La primera me lo dijo una chica del colegio, cuando tenía 15 o 16 años. No voy a contar más de esa historia, que no es el momento, ni el lugar ( :D ) Curiosamente, la segunda y la tercera vez han sido 8 años después, y lo ha dicho un colega de mi compañero de taller, una vez yendo borracho y, la segunda, sobrio (y asegurando que no se acordaba de la primera). Curioso, cuanto menos.

¿Que quién es Mr. Sawa? Pues eso me preguntaba yo la primera vez... Es ni más ni menos que Casper - cuando se convierte en niño, claro - o el protagonista de Destino Final. Yo no termino de ver el parecido, pero oye, aunque prefiera parecerme a Bruce Willis, no deja de ser un halago... Al fin y al cabo siempre he sido un poco chulo, y fantasma.

Back to the studio 2008

2008-02-02T22:15:00.000+01:00

He estado hoy unas siete horas, junto con Tony McKarman, y sólo descansando para comer y tomarme un par de cafés, grabando parte de las líneas de bajo de lo que pretende ser nuestro primer disco autoproducido. Otra cosa es que alguien nos lo distribuya... A ver qué tal queda. En cualquier caso, ya me muero de ganas de volver a los escenarios. ErDruida está en el estudio, pero pronto estará On The Road. A ver qué tal se da el verano.

Fs > 2 Fmax

2008-02-02T20:41:00.000+01:00

Esta semana me he enzarzado en varias discusiones contra una de las religiones con más fieles del universo: la del vinilo... Como ya me avisó un día Zazou, es una batalla perdida antes de luchar. Da igual los argumentos que expongas, para ellos nunca tienen demasiada calidez... y ese es todo su argumento. Aun así, Hairanakh y yo, y a quien reclutemos, estamos afilando las espadas para lanzarnos a la tediosa cruzada de defender el audio digital...

Si Harry Nyquist levantara la cabeza...

Un mandamiento nuevo

2008-01-30T12:11:00.001+01:00

Mira que he buscado, pero todavía no he encontrado ni una sola referencia bibliográfica en la que Jesús - el llamado de Nazaret - diga que no se puede usar el preservativo - que ni siquiera existía -, que hay que ser virgen hasta el matrimonio, o que los homosexuales no se puedan casar - y de hecho, supongo que hubiese dicho todo lo contrario -. Si alguien lo encuentra, que me mande el capítulo y versículo, sea apócrifo o no. Me estaría tirando de los pelos si algún día revolucionase la historia de la humanidad, y 2000 años después pusieran las siguientes palabras en mi boca:

Fuente: 20 minutos.es (cómo no)

Periodista: Algunos opinan que la Iglesia aleja a muchos jóvenes por no compartir sus principios de moral sexual, ¿intentarán convencerlos?

Marina Ortiz, "voluntaria de la fé" en Murcia: Estoy en contra del aborto, las bodas gays o el uso del preservativo. Y, evidentemente, daremos razones de por qué nos oponemos. Pero siempre dejando claro que, por ejemplo, no estamos en contra de los homosexuales, sino de que se casen.

La entrevista, a pesar de corta, no tiene desperdicio... Qué cojones tendrán que ver la churras con las merinas, y el condón y la virginidad con El Reino de los Cielos, sea lo que sea...

¿Qué debo dar para vivir fuera del agua?

2008-01-25T23:52:00.000+01:00

Adoro a las sirenas recién salidas del agua. A los delfines que las traen a las playas, para que los incautos caigamos rendidos ante su canto. Apenas sí saben andar en tierra firme, y parece que salten, jugando con los guijarros que arrastran las olas de la orilla. No saben donde están, ni les importa. Quizás busquen al príncipe azul que les bese antes del amanecer del tercer día. O quizás no. Quizás sólo busquen hacer el amor en la arena. Quizás sólo quieren ver el sol, hartas ya de tanta lluvia. A mi hace años que me da igual. Yo espero, y espero, cada noche, al abrigo de mi barco encallado y, cada mañana, sentado en la playa de Poniente, viendo el rojo Sol apareciendo en el horizonte, para escuchar a la misma sirena.

Cada día que pasa añoro más el mar, y cada día adoro más esa falda.

Bass Power

2008-01-25T16:20:00.000+01:00

Que caprichoso soy. Quiero esto:Yo siempre he apostado por los nuevos amplificadores de modelado digital que van saliendo al mercado (básicamente Line6). Pero este nuevo juguete de los americanos de Mesa tiene que ser una maravilla, pero con un precio algo menos prohibitivo que su 400+ (que una vez tuve la suerte de usar en directo...). 600 watios de puro poder, a 4 ohmios.

Sin el permiso de la autoridad

2008-01-24T10:56:00.000+01:00

Cuando les vi por primera vez, hace ya bastantes años, y yo era más heavy que el infierno, apenas les presté atención. Me piré a descansar los oídos de la descarga de ¿Saratoga? o ¿Lujuria? Ummm, no me acuerdo. No volví casi a saber de ellos hasta aquel Festimad en el que la gente asaltó las barras de los bares cuando se suspendió durante horas por una especie de tormenta de arena. Pero no tocaban en aquel Festi, sino que una chica de la tienda de al lado tenía puesta la misma canción - El Catador de Vinagre - durante horas, y la cantaba como si le fuese la vida en ello. Día y noche. De no poder ni pegar ojo en tres días me aprendí el tema y se convirtió en nuestro himno del festival: "Hago gestos, gesticulo, cada dos palabras juro..." Me bajé el tema de la mula, pero ahí quedo todo.

Así llegó este Septiembre, justo antes de las ferias de Wad Al Ayara, en el Crisis Rock. Yo iba fundamentalmente a ver a Hamlet, que no lo hicieron mal, pero tuvieron mal sonido. Y después, como una auténtica apisonadora, con un sonido muy parecido a los 'Tallica (de hecho, el guitarrista es igual que Kirk, y el cantante le da una aire también a James), salieron los KOMA. Fue una descarga totalmente brutal. Un sonidazo, poco habitual en el Auditorio Municipal, mucha mucha fuerza, y un público totalmente entregado, montando un buen pogo en las primeras filas. Meneé la cabeza como no está escrito, y eso que no me sabía la mitad de los temas. Ahora, mientras hago que trabajo, escucho Las Risas.

---------------------------------------
Hemos tomado la decisión de hacerlo todo como el Rock and Roll, sin el permiso de la autoridad, a los pies de su señora - Sakeo (Koma)

Calle La Pantomima

2008-01-23T10:40:00.000+01:00

Había visto el citado videoclip de Melendi - sí, sí, el de los aviones de Iberia - mil veces, gracias a la tele de pago, e incluso me había preguntado dónde estaría grabado. Merezco como castigo una año sin miel y sin bizcochos borrachos. Mientras lo veía en La Criolla, "La Rastas" me indicaba como se veía San Nicolás, Hacienda, el Miguel Ángel o el Jardinillo. Que Buero me perdone, pero estaba claro que aquello estaba grabado en, como dice el artista, la "calle de calles". O lo que es lo mismo, la Calle Mayor del Río de Piedras.

Por cierto, mi hermano vive allí.

... no mires atrás ...

2008-01-18T09:37:00.000+01:00

A veces no peleé lo suficiente, baje la guardia y me vi sorprendido, con la espada mellada y la coraza rota. Derrotado ante las puertas de una Babilonia que un día pensé que era mía.

A veces lloré a la luna. Que los hombres, o los lobos, también lloran. Le supliqué que me llevara con ella una noche, pero no me dejó. Siempre dijo que me sitio estaba cuidando a los árboles. Y, a veces, confieso, derribé árboles…

A veces, con el barco ya desarbolado, con el trinquete mayor flotando, medio en cubierta, medio en el océano, me lancé al agua. Dejé moribundos a los que habían dejado su sangre entre el rumor de los cañones, y ni siquiera miré atrás.

Pero a veces soñé con vientos del sur que avivaban las montañas, con batallas ganadas en cada esquina, de cada ciudad con un viejo bar. Brindé por los tiempos pasados, y por los futuros tiempos mejores, y no, aunque no lo creáis, nunca dejé la pluma. Las historias están en el tintero, pero esta vez, quizás no vean la luz hasta que estén acabadas. Quizás los genios lo hagan de otra forma, pero yo todavía apenas soy un hombre, como para ser un genio…

9989

2008-01-02T09:47:00.000+01:00

Este año ha terminado bien, apelé a la épica y, aunque me golpeó el tío del mazo y los campos magnéticos me hicieron sufrir, he adelantado bastantes puestos y casi 5 minutos respecto al año pasado: 55'31'', con lo que por fin me meto en un cajón, y casi en dos! ¿Que de qué hablo? De la SanSil, por supuesto. Aunque me hubiese gustado llegar 10 o 11 posiciones más tarde, que el número hubiese sido más bonito... El año que viene, a repetir!

Feliz año a todos, y enhorabuena a los RUNNERS!!! (Sí, sí, con mayúsculas)

Pd: Antes había puesto 9991, pero ha debido haber algún cambio en la clasificación, porque hoy pone que he llegado dos puestos antes... ¿?

Yeah!

2007-09-20T18:24:00.000+02:00

Ufff.... ¡cuánto tiempo sin pasarme por aquí! Tengo algunas cosas pendientes - como el tedioso proceso de actualizar la plantilla, para que no salgan letras raras y eso -, volver a coger la pluma y el tintero, y quizás alguna más. Pero bueno, hoy al menos tengo alguna noticia: ya soy independiente - o casi -. Vamos, que al fin Chebax y yo hemos montado nuestro "taller" en Madrid, con lo que ello conlleva: grasa, antorchas y muchos vatios de fuckin' rock & roll. Estáis todos - o al menos la gran mayoría - invitados a visitarnos. La otra noticia es que mi matrimonio con el asfalto ha dados sus frutos, y esperamos una preciosa criatura sueca, de la que adjunto una fotillo...

...
......
.......
......... me refiero al coche .....

Prince of Thieves

2007-07-30T20:53:00.001+02:00

Por fin puedo emular a uno de mis héroes. Después de un mes de entrenamiento: el Sr. Kolap y yo ya somos ARQUEROS. Sí, en mayúsculas. Que tiemblen orcos, reyes despiadados y demás gente perversa, que voy a empezar a robar a los ricos para dárselos a los pobres. En breve tendré mi arco, mi carcaj y mis flechas, y pienso convertirme en el mejor tirador del reino.

Criaturas de la noche

2007-07-30T20:38:00.000+02:00

Hace unos meses, con motivo de la venida de Sus Majestades de Oriente, mis hermanos me regalaron eso que se llama "un libro de culto". ¿Y de qué culto? Del vampiresco... Ya se sabe, Nosferatus y demás. Parece ser la obra clave del género. Es la segunda parte de Entrevista con el Vampiro, de Anne Rice, y tiene por título Lestat, el Vampiro. Empezando con que el nombre no es muy original, y que la trama es mejorable - aunque me queda todavía bastante libro -, lo peor de todo es que está muy mal escrito. Para gustos, ya se sabe... pero a mí me está decepcionando bastante. Y no entiendo por qué un género tan interesante como el de los vampiros, hombres-lobo y demás criaturas de la noche, está tan desaprovechado. En la gran pantalla, salvo Blade, que se salva, nunca sacan una buena peli del asunto. Underworld prometía, pero se quedó en eso. A ver si veo la peli del libro antes citado: Entrevista con el Vampiro, que dicen que no está mal... Bueno, ya sabéis que soy fan de Buffy -The vampire slayer- pero tampoco está bien visto hablar bien de esa serie, así que mejor me callo... :-)

Y como dice mi amigo Tony McKarman: "los vampiros te quieren chupar la sangre, y los funkys te obligan a escuchar jazz."

Pd: y esta es mi entrada número 100!!!

Un poco de todo

2007-07-11T19:03:00.000+02:00

Aprovecho la enésima vez que me he puesto malo - esta vez no ha sido para mucho, un día en casa y una sesión de mi curso de Robin Hood perdida, que es lo que más me jode...- para darme un garbeo por aquí. Que no quiero que estas páginas se queden en blanco, y espero el día en que vuelvan las historias que perdí en alguna parte de mi imaginación. Después del último concierto - en el festival medieval de Hita, todo un lujo para los sentidos - he desplegado casi todos mis trastos musicales por mi habitación, hasta el punto de que escribo estas líneas sentado en la cama, porque apenas hay sitio de sacar la silla. Algún día me gustaría convertir mi habitación en un lugar donde convivan, con cierto desorden, todo tipo de instrumentos y amplificadores - y algunas válvulas desperdigadas por ahí... - , un MAC con lo necesario para grabar un sonido de garaje, y multitud de libros. Y también, mi cachimba, alguna foto y algún poster - si pueden ser, de lobos o de bellas mujeres. Aunque bueno, mi pequeña guarida se parece ya bastante a eso.

Hace un par de semanas realicé la hazaña que os comenté por aquí. Dos días seguidos, en dos países diferentes, viendo a la banda más grande de América - y que el Box y Aerosmith me perdonen-: 'Tallica. Increíble. Tengo que decir que yo soy de los que me gusta el Load - tiene un sonido acojonante - así que no creo que sea muy objetivo, pero, en cualquier caso, se lo contaré a mis nietos, si consigo llevarlos por la senda del Surf y el Rock & Roll.

Por otro lado, espero estar emancipado en breve, estáis todos invitados a mi nuevo hogar, cuando lo encuentre... Y la semana que viene me pierdo una cita importante. Como piratas y marinos avezados, el Capitán Chebax y sus grumetes surcarán los mares en busca de alguna galera a la que abordar - o quizás, alguna alemana a la que abordar xD -.

Yo, mientras, me pondré el disfraz de lobo, para adentrarme otra vez en las montañas, con la otra mitad de mí, que andábamos un poco desperdigados...

And the road becomes my bride

2007-06-02T14:36:00.000+02:00

Hace mucho que tenía que haber puesto esta foto. Me espera un verano de mucho asfalto, mochila y heavy metal. Bienvenidos a un nuevo enlace: 'El Turco' y la Carretera.

Góticos y Asiáticos

2007-06-02T14:11:00.000+02:00

Hace mucho que no me pasaba por aquí... Ni por muchas de vuestras bitácoras - que parece que queda mucho más cool que blogs - a dejar algún comentario. Así que os voy a hacer un breve resumen de qué tengo entre manos:

Por un lado, estuve unos días en Köln, Alemania, en un viaje de trabajo. Trabajé más de lo que preveía, pero tuvo sus compensaciones. Debido a la poca profesionalidad de la agencia de viajes que trabaja con mi empresa, tuve unos cuantos problemas con el hotel y el avión, que resultaron beneficiarme. Sobre todo en lo que se refiere al alojamiento: acabé viviendo cuatro días en una suite de dos plantas -con sus dos baños, y su sala de estar- en un hotel de cinco estrellas, con sus botones y todo, y con servicios estándar como limusina con chófer... (que no usé). No lo pude disfrutar mucho, pero la experiencia no creo que se vuelva repetir, así que hice lo que pude. Parece ser que por ese hotel han pasado, entre otros Mr. Brad Pitt y Madonna. Eso sí, lo mejor, la catedral de la ciudad. Nunca he visto ninguna tan espectacular, una joya del gótico en la que daban ganas de hacer un video-clip de esos con mucha cera y cantante femenina con voz angelical, como a mi me gustan.

Por otro lado, últimamente tengo drogodependencia con la comida asiática. Ayer mismo comí en un chino y cené comida del Mandalay -el asiático por excelencia de Wad-Al-Ayara, que os recomiendo visitar... - Así, en este mes he cenado unas cuantas veces allí, en varios chinos y en un restaurante japonés en Madrid -por Sol- que está muy chulo. En este último estuve acompañado por una china y un camboyano -perdón, un burgués- en una mezcla de culturas bastante molona.

Sigo liado también con mis mil ensayos y mis conciertos, teloneamos a Kiko Veneno hace poco y estuvo bastante guapo, con un escenario muy tocho, y un Mesa Boogie 400+ para mí solito. Por lo demás, tengo pensado sacarme la licencia de tiro con arco con RKP este verano -¿alguién se apunta?- y ya está bastante preparado mi viaje a las High Lands, para descubrir los rincones más perdidos de Escocia.

Seguiré con mis escritos cuando el tiempo y la inspiración lo permitan, tanto con El Laberinto de las Entrañas de la Tierra, como con diversas historias de uno o pocos capítulos que tengo en el tintero. Y a ver si actualizo la plantilla de una vez, que salen símbolos raros, pero es que con la nueva versión de blogger me da un poco de pereza...

Surf, Girls and Rock & Roll

La Princesa del Hielo

2007-04-22T20:17:00.000+02:00

Tambaleándose sobre su caballo, con la espada quebrada, sin armadura, aquel joven apenas si podía expirar un aliento de vida. La sangre brotaba por el costado, manchando sus raídas ropas. Ante él, una tierra árida se extendía hasta más allá de donde el horizonte delimita la tierra. Llevaba varios días atravesando ríos, bosques y desiertos, comiendo raíces y frutas, y bebiendo agua de los manantiales ocultos de las montañas, pero sin encontrar a nadie que acudiese en su ayuda. Había conseguido huir de la batalla, pero nunca volvería a casa. Lo había perdido todo. Que más daba. La luna llena desafiaba las fuerzas de un hombre demasiado joven para morir, pero que ya lo había visto todo. Nunca se creyó valiente, pero lo había sido. Quizás más de lo debido.

Las nubes tapaban la luna, jugando a dibujar tenebrosas sombras en su silueta. El viento soplaba cada vez más helado. Ya no había árboles de los que recoger una manzana o un higo, ni raíces ocultas bajo la tierra. Ni un atisbo de vida. Había caminado sin rumbo, y empezaba a perder la esperanza. Empezó a nevar. Al principio, poco a poco, hasta que, cuando las nubes taparon la luna, la nevada era tan intensa que perdió de vista el horizonte, y hasta la tierra que pisaba. El caballo, cansado, apenas si daba ya unos cortos pasos. Sintió desfallecer, mientras un dolor agudo en la pierna le recordaba que sus heridas seguían sangrando. Le fallaron las fuerzas y notó como se deslizaba por el lomo de su montura y caía sobre el suelo helado. Vio alejarse al caballo lentamente, demasiado cansado como para esperar a su dueño en una muerte segura. Y durante mucho tiempo, eso es lo último que vio.

Pero despertó. Despertó sobre una cama de nieve. Una cama hecha de nieve virgen, con columnas de hielo como dosel. No creyéndose lo que veía, se frotó los ojos. Pero era real. A su alrededor se extendía una enorme habitación de hielo, completamente helada. Sin ningún otro color que un blanco reluciente, casi transparente. Y entonces entró. Sus largos cabellos castaños caían sobre los hombros. Su tez, pálida, acompañada de dos penetrantes ojos verdes. Un largo vestido blanco reposaba sobre su cuerpo con extremada ligereza, y unos preciosos zapatos de hielo cubrían sus pies. Al momento, el joven supo quien era aquella mujer, de hechizante belleza: La Princesa del Hielo.

El nunca había creído aquella leyenda, que contaba como una joven fue condenada por retar a un semidios. La sentencia: vivir encerrada toda la eternidad, en un palacio de hielo. Y estaría sola, pues todo aquel que se acercase a ella moriría congelado al instante. Y allí estaba, delante de él, mirándole con ojos de ternura. Y el sabía que iba a morir, pues nadie sobrevivía a su aliento helado. Pero mejor morir por una caricia de la más hermosa de las mujeres, que abandonado en el desierto. Ella se acercó lentamente hasta su cama de nieve, y el joven sintió frío, un frío que empezaba a parar la sangre de sus venas. Entonces, en un último esfuerzo, cuando ella estaba lo suficientemente cerca, el joven se levantó, y la besó.

Y la cara de la joven princesa del hielo esbozó una sonrisa cuando, separándose del caballero, vio que seguía vivo. Se miraron, sin entender lo que pasaba.

- Estás vivo...
- Sí…
- Nadie vive después de tocarme, es mi condena... Pero tú.. ¿Por qué me has besado, sabiendo que ibas a morir?
- Para morir feliz

Y ella, esbozó una sonrisa que se reflejó en las paredes del palacio. Una sonrisa que hacía años que no aparecía en sus labios.

- ¿Serías capaz de deshacer mi hechizo?
- ¿Hay una forma?
- Una flor de las montañas del Sur, una bonita flor azul, llamada flor del mar, puede romper mi condena. Nunca se lo pude decir a nadie, pues nunca nadie pudo siquiera tocarme.
- Yo romperé ese hechizo, pero quiero algo a cambio...
- Poco puede ofrecerte.
- Me conformo con uno de tus cabellos...
Y así, un día después, después de largas horas de conversación y completamente repuesto, un joven caballero partía hacía el sur para salvar a una princesa. A una princesa de hielo.

------------------------------------

Esto lo escribí hace ya bastante tiempo, quizás en otro lugar y en otra vida, pero quería dejar testimonio de este cuento, y de que, todavía, me conformo con uno de tus cabellos...

No me he olvidado de la otra historia, un día estará completa.

Frozen

2007-04-08T22:00:00.000+02:00

No recuerdo haber vendido todavía mi alma al diablo, pero si en el infierno hace frío, yo ya lo tengo superado... O alguien me puso veneno en la comida - que lo veo poco probable - o el mismísimo ángel negro me hizo una visita -algo mucho más verosímil -. El caso es que, a pesar de tener tres mantas encima, y abundante ropa, no he pasado nunca, y espero que hasta dentro de mucho tiempo, tanto frío. Al resto de síntomas, más o menos estoy acostumbrado. Pero a no poderme mover de tanto temblar de frío... ufff. Está claro que los rockeros vamos al infierno. No os preocupéis, que ya estoy bueno - en todos los sentidos, claro, xD - pero mi visita al Averno no me la quita nadie. ¿Por qué uno se pone malo en vacaciones y se recupera cuando toca la vuelta al tajo?

----------------------------------

Volvería a atravesar las puertas del infierno, si me esperases dentro... - Skizoo

The Four Horsemen come back

2007-03-31T14:03:00.000+02:00

28 de Junio - Lisboa
29 de Junio - Bilbao

Si funciona mi plan, ya puedo morir feliz. Aunque esta vez no consiga pase VIP...

Do u want heavy? 'Tallica gives you heavy, baby!!!

Angels

2007-03-29T21:31:00.000+02:00

Os tengo que anunciar que me he enamorado... Es una holandesa morena, terriblemente guapa e increiblemente simpática. Y tiene una voz que ni los putos ángeles. Si queréis ver una foto, mirad dos posts más abajo...

¡Vaya conciertazo!

Una buena rockera de telonera, nada menos que la hija del puto jefe del bajo, Mr. Steve Harris. La chica, de nombre Lauren, apunta maneras. En todos los sentidos.

Y los Temptation, uffff... dos veces les he visto y su sonido sigue sin fallar, suena contundente y compacto. Todo el grupo estuvo a la altura, y Sharon, más. Su vestido, sus movimientos, su conexión con el público y, sobre todo, su voz. Lo malo es no haber conseguido su teléfono...

------------------------------------------

I see the angels, I'll lead them to your door. There's no escape now, no mercy no more. No remorse cause I still remember... - Within Temptation

Pardiez

2007-03-20T20:07:00.000+01:00

Ójala el bueno de Don Francisco no se entere que, en estos últimos tiempos, he tirado más de hierros que de pluma. Que me he batido por damas, castillos o galeras, más que manchado de tinta mi pluma de águila. Pero a veces son tiempos de lances, y que no se diga que no me bato con valor en las situaciones más adversas. Y así, enjuagué las penas en cada taberna, de Nápoles, Arriaca o Córdoba, con buen vino castellano, y me calé el sombrero cada noche, tambaleándome entre las sombras, apoyándome en las esquinas, pero sin que nadie se atraviera a tutearme, o siquiera a vosearme, sin encontrarse con un palmo de acero en las costillas. Pero no es buen soldado quien no tiene buenos camaradas. Que uno no gana batallas sin un Copons a su lado. Sin un camarada que diga más en los silencios que en las palabras. Así, quizás todos nosotros, abordemos galeras hasta la eternidad gritando el nombre de Angélica de Alquézar, o de la dama que haya tenido la suerte, o la desgracia, de amarnos. Yo, al que llaman el Turco, en el siglo vigésimo primero, en el pueblo al que los romanos llamaban Arriaca y el moro rebautizó como río de piedras, alzo mi copa para todos aquellos que un día se batieron a mi lado. Y, pardiez, que no sé si son muchos, pero valen por mil.

What have you done?

2007-02-03T17:33:00.000+01:00

Ayer, casi por casualidad, escuché un tema que va camino de incluirse en mis clásicos particulares. El nuevo disco de los holandeses Within Temptation está al caer, y ya tiene una joya en forma de vídeo en http://www.myspace.com/withintemptation. Y lo mejor, que dentro de menos de dos meses estarán de nuevo en La Riviera, como hace año y medio, para una descarga del mejor rock gótico del planeta. ¡¡¡¡¡Que alguien me acompañe, por favor!!!!!!

2007-01-20T13:51:00.000+01:00

No sé si por tener un buen catarro, porque algo me remueve la conciencia o por otras razones con las que no llego a atinar, anoche debía estar muy cansado. A eso de las 7 decidí tumbarme un rato en la cama, después de una sesión de Bevilaqcua y Chamorro, para descansar una horita, antes de quedar para rockear con los Hi-Clay. Totalmente desconcertado, escuché la voz de mi madre diciéndome que si me ponía un vaso de leche. Ante mi sorpresa, me confesó que eran más de las 12 y media de la noche. Confieso que antes no me había notado tan cansado... Me leventé, y me hice un perrito para matar el hambre. Comprobé que 5 horas de siesta no habían sido suficientes, y me volví a dormir.

Dormí inquieto -soñando con pruebas subjetivas y las spice girls - y, como es normal, me levanté temprano. Y jodido. Desayuné un poco y me volví a enfrascar en las últimas 50 páginas de La Reina sin Espejo. Llamé entre medias a una joyería, en la que tienen secuestrado uno de mis más preciados objetos: un reloj de bolsillo que me regalaron mis hermanos y que es, simplemente, la mayor obra de arte - que no sea de carne y hueso - que ha pasado por mi manos. Ya lo habían curado, pero decidí, sobre todo por vaguería, no ir a recogerlo hasta el lunes. Así, terminé descubriendo al asesino de Neus Barrutell, y, con un increible mono de escribir, terminé el capítulo de mi historia que aparece publicado debajo de estas líneas.

Entonces fui a la cocina, y descubrí, en el lateral de mi frigorífico, una Budejovicky Budvar. No me pude resistir a la tentación, pues era la mejor compañera para empezar a ser un corsario de levante. Y, ¡pardiez!, en ello ando.

El laberinto de las entrañas de la Tierra - IX

2007-01-13T18:17:00.000+01:00

Sentada en el ya viejo Ford Fiesta de su madre, Isabel daba buena cuenta de un bocadillo de chorizo picante y de una lata abollada de cerveza sin alcohol. El área de descanso estaba prácticamente vacía, salvo por un coche negro aparcado lejos del de la chica, en el que se podía intuir, por sus sombras, cómo dos personas se daban al mejor de los placeres. El cielo estaba despejado, y las primeras luces de alba se dejaban ver rodeando los molinos de viento modernos destinados a derrocar a la energía nuclear, y a acabar con los paisajes de media Europa. Mientras tanto, los pensamientos de Isabel se debatían entre una mezcla de sueño, incertidumbre y un agudo dolor en la conciencia. Sueño, por haberse despertado poco más tarde de las 3 de la mañana. Incertidumbre, por no saber con exactitud si encontraría algo en el lugar al que se dirigía, si toda esa locura valdría para algo. Y dolor, por haber dejado tirada a su madre, tan sólo con una nota en el salón como aviso, y por haber dejado tirado el trabajo, sólo por un presentimiento, sólo por descubrir en que lugar y en que momento su pasado se cruzó con el de un noble francés, y una bella mujer y un sabio nórdicos de la Antigüedad.

Se encontraba en algún lugar de la N-II, en la provincia de Zaragoza, y se dirigía a un pequeño pueblo del norte de Francia. Y todo por una dichosa anotación en su dichoso libro. No terminaba de encontrar la razón por la que se preocupaba más de la vida de un antepasado del siglo XVII, que por la suya propia, que ya de por sí estaba bastante cargada de problemas. A veces se criticaba a sí misma por no ser lo suficientemente valiente para afrontar el futuro. Quizás para abordar su viaje con más serenidad y claridad, se quedó parada más del tiempo que había previsto. Apuró su cerveza y encendió el viejo cassette del coche. Allí estaban los Scorpions y, como no podía ser de otra forma, una de las mejores baladas de la historia del rock. Isabel abrió su bolsa de viaje, en la que apenas llevaba un par de pantalones, dos camisetas y ropa interior, aun sin saber cuanto tiempo tardaría en volver, y cogió con cuidado el libro, como si fuese un recién nacido, una flor en peligro de extención o la primer guitarra de Jimi Hendrix. Pasó las páginas una a una, sin detenerse en nada en concreto, pero acariciando cada palabra y cada anotación como si de eso dependiese su vida. Así llego a la página 52, donde, casi borrado por el paso del tiempo, aparecía incompleto el nombre de un pueblo galo.

- Still loving you... -tarareaba mientras cerraba el libro, lo volvía a dejar con cuidado sobre su ropa, y quitaba el freno de mano.

-------------------------------------------------------

Apenas pudo recuperarse del estupor, el inspector salió disparado detrás del coche negro en el que su hija viajaba con una elegante rubia, de la que no tenía buenas referencias. Desde luego, aquella mujer con aires de modelo no corroboraba aquel dicho machista sobre las mujeres y el volante. La precisión de sus movimientos, y la habilidad para no morir estrellada al saltarse varios semáforos en rojo a más de 70 km por hora, delataban que no era una conductora primeriza. No cabía ninguna duda de que la mujer se había dado cuenta de la presencia del inspector. Y Jean se maldecía a sí mismo por no haber sido más discreto. Una persecución en mitad de París, con su hija en el interior del coche de los malos, no era lo que precisamente se conocía como una buena acción policial. Tenía que despejar la mente, pero tenía que estar concentrado en no perder aquel Alfa Romeo, que con la lluvia cada vez más intensa que caía, no era tarea fácil. Podía haber llamado a sus compañeros, pero no lo hizo. Quizás por la intensidad de la situación, o porque era algo que entraba en el terreno personal, o porque, en las películas de polis, ni Will Smith, ni Denzel Washington, ni siquiera Morgan Freeman, piden ayuda en una persecución de caracter personal. Lo que le extrañaba es que ningún coche patrulla hubiese sido alertado de tal alteración del orden público, lo que le llevo a pensar en la profunda reforma que requería el cuerpo parisino. Se deshizo de tan poco provechosos pensamientos, cuando ya estaba atravesando los extraradios de la ciudad, y entraban en una carrera regional de doble sentido.

Jean pisó un poco el freno, para no matarse -habían pasado muchos años desde su último curso de conducción evasiva - y para seguir a su hija y acompañante desde una distancia más prudencial, haciendo que la rubia se sintiera un poco más cómoda y, por tanto, disminuyendo la posibilidad de que ella y Claudia se estamparan contra un árbol en cualquier curva.

Con las revoluciones de su coche un poco más contenidas, Jean se puso a pensar en la situación. ¿En qué coño estaría pensando la secuestradora, o sus cabecillas, o quién fuese, para secuestrar a la hija del poli que investiga el caso? Por otro lado, no parecía que se la hubieran llevado a la fuerza, aunque lo mismo parecía en otros casos, como en el del griego Vasili, o el de la gimnasta que atormentaba sus pensamientos desde hace días, y de la que, como siempre desde que el expediente de su desaparición había aparecido en su mesa, llevaba un foto en el bolsillo de su chaqueta. También llevaba una foto de sus dos hijos, Jacques, el pequeño, y Claudia, con una sonrisa todavía inocente y perfecta, pero que empezaba a delatar que ya no era una niña. Jean sabía lo rebelde que era su hija, y los problemas que habían tenido en casa por sus salidas, sus ausencias del colegio y su total pérdida de la inocencia, por otro lado, normal para una chica de su edad, pero sabía que era una chica lista, y que, a pesar de todo, se cuidaba de no meterse en algunos lugares difíciles de la vida. Por eso no entendía qué le había llevado a meterse en un coche con una mujer desconocida, en la misma puerta de su casa.

Jean seguía de lejos al coche negro, casi invisible ya, debido a la lluvia que no cesaba. Sonó el móvil, que descansaba en el asiento del copiloto. La melodía de Heartbreak Hotel le indicaba que era su esposa quién llamaba en tan inoportuno momento. Era a la única persona a la que tenía asociada una melodía distinta. Y no sabía muy bien si por amor, o para saber que era una llamada que no podía rechazar, o le caía una buena bronca... Años atrás se podía haber considerado un tipo duro, pero ahora se consideraba más bien un vasallo más del enorme reino de los llamados calzonazos.

- Joder, me vas a matar, si es que no me cuesta el divorcio... - y, cogiendo el móvil con cuidado para no salirse de la carretera, apretó el botón rojo rechazando la llamada.

Diez minutos después estaba metido en una tortuosa carretera mal asfaltada. Lo que más le preocupaba era que no tenía muy claro que camino había seguido. Y por otro lado, parecía que a la dulce rubia del Alfa Romeo no le preocupaba lo más mínimo que le siguiera, porque no había acelerado más en ningún momento, y su coche se seguía intuyendo entre la lluvia. Jean se sentía estúpido por no haber tomado más precauciones, o no haber estado más atento a la situación. Quizás por ello, cogió el móvil, dispuesto a llamar a la comisaría central de París. Justo cuando volvió a levantar la vista, la figura de un árbol enorme apareció a pocos centímetros de la luna de su coche. Y, creyendo intuir un relámpago a lo lejos, y sin los suficientes reflejos para hacer nada, oyó el estruendo de su coche estrellándose contra el árbol. Y después, todo se volvió negro.

----------------------------------

Hay veces que uno no encuentra la inspiración, otras, que la encuentra, pero no tiene ganas de escribir y otras, como hoy, que no la encuentra demasiado pero necesita coger la pluma y el tintero, o el teclado del ordenador... Siento el retraso...

Entre gigantes

2007-01-13T12:23:00.000+01:00

Sólo espero que digan que crucé ríos, bosques, valles y mares. Qué subí montañas, y escuché la música de los astros. Que robé el espíritu del viejo lobo que no se cansó de cazar. Sólo espero que digan que estuve loco. Nada más. Con eso me vale. Cuando algún día me vaya de este mundo, quemen mi cuerpo, junto con una moneda para Caronte, y arrojen las cenizas al más profundo de los océanos. "Y si alguna vez cantan mi historia, cuenten que caminé entre gigantes".

Foto realizada por rkp

11193

2007-01-01T12:55:00.000+01:00

Ya puedo decir que sufro más cuando no salgo a correr... Ese numerito de arriba es mi puesto en la San Silvestre Vallecana 2006, que para ser la primera vez no está mal. Mi tiempo: 1 hora y 18 segundos. A 6 minutos el kilómetro, que no es ir demasiado rápido, pero adelantar era realmente complicado, ante tal marea humana que hacía que se produjesen todo tipo de atascos. Kyk también estuvo allí, compartiendo la experiencia, y aunque no pudo conmigo xD, estuvo cerca (te he buscado en la clasificación...). Y David, Celia, Raúl, Eva, Dani (43' ufff...) y David también se ganaron la cena, con una de las mejores formas de terminar el año... Sobre todo para Celia, que tuvo el honor de ser salvada cuando se tropezó con el carril bus, nada más y nada menos que por Spiderman...

Además, este año seguía siendo Promesa... que siempre está bien que te digan que eres todavía joven. Yo el año que viene repito ¿y tú?

La Biblia del Polluguismo

2006-12-29T11:12:00.000+01:00

"Al principio todo era perfecto y chupiflower. Las conexiones de Adsl de tropezientos megas crecían en la tierra como las patatas, y nadie compraba ordenadores, porque salían de los árboles. No existía Dios (si, si, el de mecawen!!! ), si no una webmaster cañón y bisexual a la que llamaban "La Jefa" . La gente nacía ya crecida, buenorra, inteligentes, simpáticos y con ropa , la cual incluía un móvil de última generación, una videocámara digital que era la repanocha y un mp3 molón.También sabían hablar y manejar todo aparato existente, por supuesto. La vida era feliz, ya que al crecer la comida cocinada en los matorrales y que la enfermedad se curaba siempre con una cosa que salía de las lechugas con vinagre, la gente no tenía que estudiar ni trabajar, a lo que se añade que el teletransporte..."

Así empieza A modo de movida, la biblia del polluguismo, creada nada más y nada menos por uno de los funkies-vampiros más ancestrales que exixten. Como bien lo define él en unos de sus auto-comentarios: "mezcla entre surrealismo, humor absurdo y cierta crítica velada". Yo no os voy a explicar más, simplemente me encanta. Si queréis salir de vuestro mundo y haceros por fin harina, pinchad aquí, y no os arrepentiréis.

Dame tu ropa, tus botas y tu motocicleta

2006-12-02T22:18:00.000+01:00

Ójala fuese lo suficientemente duro para decir esa frase. O para ser el gobernador de California. Y calzarme mis botas de cuero, abrocharme mi chupa de aviador y montarme en una buena Harley con unos buenos tubarros. O mejor, en una moto-triciclo con tubos de escape a modo de chimeneas de camión. Aparcar en la puerta del bar y acercarme a la barra a pedir una buena jarra de cerveza muy fría, mientras suena Fight Fire With Fire. Tener un Rickenbacker como el de Lemmy - apunto estuve de comprarme uno una vez, aunque no como el suyo, claro... - en la parte de atrás de mi pick-up, justo al lado de mi gorro de cowboy.

Aunque sea por muy pocas cosas, a veces me gustaría haber nacido en los states... Por lo menos, ya tengo el gorro y espero tener pronto la chupa. Lo de la moto, debería sacarme antes el carnet, no lo tengo muy claro... pero el pick-up y el Rickenbacker llegarán algún día, eso seguro. Si no, siempre puedo llegar al Boss a caballo, después de haber retado a los Saxon (o a sus equivalentes alcarreños).

----------------------------------------

Other bands play, Manowar kills!!! - Manowar

Caminando hacia la niebla

2006-11-22T22:35:00.000+01:00

Hoy es de esos escasos días en los que, cuando llego a casa, no tengo nada que hacer. Lo primero que he hecho ha sido pasarme por la tienda del Chanquete, a probar un cajón flamenco y a preguntar por el precio de un Ampeg (si por mi fuera, me compraría toda la tienda...). Después, un rato de messenger y a cenar. Aprovechando que no estaban mis hermanos, y que por tanto no había CSI obligado (ya sea Las Vegas, Miami, Nueva York, Calcuta o Paramaribo...) he decidido poner el canal Viajar. Me gustan sus reportajes, aunque parezca mentira. Suelen estar bien hechos, y es raro que te encuentres con uno muy aburrido. El de hoy: "El viajero profesional: Yemen". Yemen es uno de esos países que uno no situaría del todo bien en el mapa, aunque se sepa más o menos por donde anda. A mi me me gusta mucho la arquitectura, la música y demás del mundo árabe (aunque haya tantas cosas que no me gusten del mismo mundo...). Pero también me gusta la cultura asiática, o la prehispánica en Sudamérica, o casi cualquier otra...

Hace unos días, en una cena después de ver a Quique Gonzalez, Celia - mi mejor amiga, o mi otra mitad, casi desde que tenemos uso de razón, si es que alguna vez hemos tenido uso de ella - y yo, comentábamos que nos teníamos que comprometer a hacer al menos un viaje al año al extranjero. Que para eso somos gente de mundo... Y ójala no sea uno, sino unos cuantos. Para mí es uno de los objetivos de la vida, conocer mundo. Como os decía en mi post anterior, simplemente para sentirse libre. Para escapar de la gran ciudad, y para desnudarse un poco (literal y metafóricamente...). Ponerse la mochila y caminar. Y cuando no haya tiempo para irse a Yemen o Surinam, conocer nuestra Península, que también tiene su encanto. Y tomarse una cerveza, un vino o un té, a la salud de todos aquellos que se atrevieron a cruzar la puerta de su hogar, para regresar sólo de vez en cuando, por Navidad, o porque siempre se echa de menos. Joder, que difícil es a veces dejar todo, calzarse las botas, coger dos mudas y la mochila, y caminar hacia la niebla. Pero lo bueno es que siempre merece la pena...

... yo de momento estoy planeando un viaje e Berlín, y otro a Lovaina... Cualquiera de vosotros que tenga un destino, y unas buenas botas, que me lo vaya diciendo...

-------------------------------------

Hoy me voy a Machu-Pichu, a ver si cazo un bichu, hoy me voy a Machu-Pichu, a comerme un San Jacobo - Los Berzas, en homenaje a mis bros, mayor, mediano, y menos mediano

Como las águilas

2006-11-19T14:48:00.000+01:00

A veces me gustaría poder volar, como las águilas, sin sentir el vértigo al acercarse a un acantilado, sin miedo a caer. Poder surcar el cielo, rozar las nubes, y ver el suelo desde otra perspectiva. Ver la tierra en toda su extensión, y sentir la lluvia en la cara mientras expando mis alas en busca de un lugar que descubrir. A veces quisiera ser pez, y nadar en un mar infinito, llegando hasta donde un hombre nunca podrá llegar. Sentir la calma de una oscuridad absoluta, o la belleza del más colorido de los arrecifes de coral. Y también quisiera ser un lobo, pero en otro tiempo, en otro lugar. Quisiera ser un lobo en una tierra sin hombres, para poder correr a mis anchas, poder jugar con la manada, o cazar a mi presa. Y no tener que pensar en nada. O quizás lo que quiero es ser un hombre en una tierra sin hombres. Un Tarzán o un Mowglie moderno. Poder recorrer bosques, descender ríos y subir montañas. Y allí, en la cumbre de algún pico, poder desnudarme en cuerpo y alma y gritar. Simplemente gritar a las montañas y a los campos que se abren bajo las rocas. A veces es difícil sentirse libre. No hay libertad en los vagones del metro, a menos que te abstraigas lo suficiente, ni en un edificio de cristales y cemento. Quizás en un gran parque o en un museo después de la hora de cierre. Quizás en la gran ciudad hay sitios donde sentirse libre. Para poder sentirse un Tarzán en una jungla de asfalto. Pero yo prefiero escaparme, desplegar mis alas e intentar aprender a volar. Y encontrarme con otro lobo solitario que también quiera escapar, por un momento, del mundanal ruido. Unirse al grupo de los locos cuya mayor ilusión y esperanza es ascender desnudos a la más inaccesible de las montañas. Y allí, tan sólo mirar hacia abajo, mientras la lluvia empapa sus cabellos. Y gritar. O hacer el amor. O simplemente soñar. ¿Quién quiere extender sus alas y volar conmigo? Empieza a ser el momento de que nos sintamos verdaderamente libres... como las águilas.

--------------------------------------------

Someday girl I don't know when, we're gonna get to that place where we really want to go and we'll walk in the sun. But till then tramps like us, baby we were born to run. - Bruce Springsteen

La agrupación convierte la incertidumbre en un riesgo mesurable

2006-11-08T21:47:00.000+01:00

Ahí queda eso.

----------------------------------------------
Lo que se aprende jugando a ser He-Man. Kyk rules!

Lucrezia

2006-11-04T12:54:00.000+01:00

Hace un par de meses me pasaron un excel de esos en los que tienes que adivinar qué son ciertos dibujos o fotografías. Este era de personajes históricos anteriores al siglo XX. Todavía me faltan bastantes por identificar (hay algunos que son realmente difíciles, e ¡ncluso el especialista kyk no lo ha conseguido...). Y ayer, casi por casualidad, resolví uno de los que me faltaba. Además, era uno de los que más me intrigaba y me gustaba. La imagen se atribuye nada menos que a Lucrezia Borgia, hija bastarda del Papa Alejandro VI, y conocida por su amor por el arte y por el gran número de leyendas sobre su persona.

Como podéis suponer, aprovechando el día de lluvia de ayer, estuve en el cine viendo la película sobre la familia valenciana "Los Borgia" y hoy me puesto a investigar sobre el tema, afianzando un poco más mi gusto (y desconocimiento) por la historia. La peli, bueno, con un argumento que da para mucho se queda un poco pobre. No me ha convencido del todo la ambientación, fotografía y demás... y la verdad es que se hace un poco larga (dos horas y media). En cualquier caso, si no tenéis mucho que hacer, tampoco está de más que os paséis a verla, si os gusta el género, claro. Llena de intrigas del comienzo del Renacimiento, con algo de contenido sexual (Sancha de Aragón aparece más desnuda que vestida...) y una historia que engancha, pero menos de lo que debería.

Fuckin' Farewell

2006-10-29T18:24:00.000+01:00

Esto empieza a ser preocupante... el número de personas en el café de las 9 (y el de las 11, y el de las 14, y el opcional de las 17...) va menguando. Hace no mucho se fue nuestro barman personal, el Sr. Morgan, y ya se le echa de menos (tanto como a Rakel y Ali, nuestras más apuestas compañeras). Ahora se va (y espero que momentaneamente...) toda una institución. Siempre que necesitas utilizar alguna aplicación, tecnología, etc, que nadie conoce, ¡allí esta él! y por supuesto, está en los cafés (menos el de las 9, que es madrugar demasiado xD) y en su blog, que ya es una referencia en la materia. Se crió en un lugar lleno de Cosladeros, y eso no es fácil...

Coño, Holbeist, te vamos a echar de menos, así que ya te puedes ir apresurando en volver. Encima, cuando abandonemos el edificio, perderemos también a nuestro héroe, el Señor de las Excavadoras. Esto no puede seguir así...

Water can flow, or it can crash

2006-10-29T17:21:00.000+01:00

A veces lo que lo que más me gusta de la televisión, es la publicidad. La parrilla está llena de auténtica basura, y es en el momento en el que se debería hacer zapping cuando surgen las mayores obras de arte en la pequeña pantalla.

Uno de mis anuncios favoritos fue aquel de Nike en el que Cantona remataba con un Au Revoir un pase de ¿Ronaldo?. Me acuerdo que mi hermano y yo lo grabamos en VHS... Pero últimamente han salido varios anuncios que pueden superarlo. El mejor, el del BMW X3 (bonito coche), "anunciado" por el señor Bruce Lee. Hay gente que se queja de que la leyenda sirva para vender un coche, puede que lleven razón, la verdad. Pero el anuncio me encanta!

Y me ha hecho recordar el juego al que más cariño tengo, el Bruce Lee en mi CPC de pantalla monocroma. Ese, el Livingstone Supongo, el Emilio Butragueño, el Shinobi y el Dustin, entre otros, marcaron mi infancia, y no hay cosa que más me guste recordar. Creo que dejé mi aficción a los videojuegos cuando pasaron a color, :-) y eso que soy joven!

"Be water, my friend"

Wish I Had An Angel

2006-10-28T20:43:00.000+02:00

Desde haces unos años tengo una especial veneración por los grupos de rock y metal (ya sea gótico, clásico o incluso death...) con voz femenina. Cristina Scabbia, Sharon Den Adel o Amy Lee (Lacuna Coil, Within Temptation y Evanescense, respectivamente) han llenado desde hace un par de años el vacío decibélico de mi habitación. Lo tienen todo, presencia, feeling y una buena voz. Pero no se puede comparar con la que ha sido, para mí, la verdadera diva del heavy metal (hasta que se dedicó a cantar villancicos..).

Hace unos años llegó a mis manos, casi por confusión, un CD que, por toda carátula, tenía un Oceanborn escrito a boli. Lo puse en la minicadena de mi habitación y al instante me di cuenta de que me había enamorado de una voz. Stargazers daba comienzo a una obra de arte, que ya había sido superada por el mejor disco de Ópera Metal (o como se quiera llamar) de la historia: Wishmaster. Tardé un tiempo en saber a quien correspondía aquella voz operística, cuando vi una pequeña foto de la gira del Wishmaster en la Kerrang!. Poco después, en el primer DVD de la banda, From Wishes To Eternity, ví en acción a aquella chica (o mujer) finesa, misteriosa, elegante y enérgica al mismo tiempo. Después tuve la oportunidad de verlos tres veces, en el primer Metal Mania, en la Cubierta de Leganés y en el Festimad 2005. Y las tres actuaciones, impecables.

Luego llegó lo que todos sabemos, su polémica expulsión de la banda justo después de grabar otro DVD en directo antológico: The End Of An Era. Y es justo lo que su nombre indica: el final de toda una era. La era de Tarja Tururen.

No creo que la vuelva a ver en otro escenario, pero ya tiene ocupado un puesto vitalicio en la pared de mi habitación.

-----------------------------------------------

I wish I had an angel for one moment of love, I wish I had your angel tonight - Nightwish

El Laberinto del Bolchevique y la Flaqueza del Fauno

2006-10-21T13:58:00.000+02:00

El orden de los factores no altera el producto, o eso nos decían en la escuela. Después de acabarme el tercer libro del sargento Bevilaqcua y la cabo Chamorro, La Niebla y la Doncella (que es para mí el mejor de la saga, a falta de leerme el cuarto, y eso ya es decir mucho, teniendo en cuenta lo que me gustaron los anteriores) andaba buscando otro libro para pasar mis pocos ratos de ocio (o de Cercanías). Y así, escondido en una estantería de la habitación del primogénito de la familia encontré una pequeña novela del mismo autor (Lorenzo Silva). De aquella novela yo sólo conocía el nombre, y más que nada por la película basada en ella, que si no recuerdo mal ganó algún Goya. Las 180 páginas de La Flaqueza del Bolchevique pasaron rápido por mis ojos (teniendo en cuenta que, aunque me gusta mucho leer, no soy de los que se leen los libros en una o dos tardes). No os voy a contar de que va, porque eso ya lo podéis descubrir vosotros. La mezcla de comedia irónica y cruda realidad se mezclan en un libro que no puede dejar indiferente al lector. (Y con esto se demuestra que no valgo para crítico literario...)

Quizás no hubiese mencionado este libro aquí si no fuese por el film (que queda mucho más cool que "película") que ví el jueves noche, cuando ya estaba terminando la citada novela. Por supuesto que ambas creaciones no tienen absolutamente nada que ver entre sí, pero supongo que todo esta relacionado, y ambas se juntaron en la misma tarde de mi vida. La proyección de El Laberinto del Fauno me sorprendió en una sala vacía. La película no es de las que gustan a todos. Para gustos, los colores, ya se sabe. Ambientada en la España de post Guerra Civil (1944), la película es una mezcla de fantasía y realidad realmente sobrecogedora. Dura por momentos y tierna en otros. Con una buena banda sonora (en mi modesta opinión) y con una protagonista (la niña Ofelia) que engancha al espectador a la primera. Supongo que debido a todos estos alicientes, a la mañana siguiente seguía teniendo vivos recuerdos de las imágenes en mi cabeza... Tengo que reconocer que hubo dos momentos en los que no pude mirar a la pantalla (aviso para mentes muy sensibles...), pero el esfuerzo merece la pena. La película no es perfecta, de todos modos, pero tampoco estoy aquí para sacar fallos. Críticas más amplias se han escrito por ahí...

En cualquier caso, tanto el libro como la película, altamente recomendables para cualquiera...

McCartney es el Rey

2006-10-12T19:38:00.000+02:00

Después de mucho pensar y de diversas investigaciones, he llegado a una conclusión: Paul McCartney es en realidad El Rey. ¿Que qué rey? Pues el único, el inimitable y a la vez el más imitado: Mr. Elvis Presley.

Mi hipotésis se basa principalmente en dos tesis más que contrastadas: Paul McCartney está muerto y Elvis está vivo.

Tesis 1: Paul esta muerto. Sólo hay que ver la portada del Abbey Road. Hay que fijarse, entre otras cosas, en la matrícula del coche (28IF), en el cigarro en la mano derecha del supuesto Paul y en otras pistas incuestionables. Para descubrir todas ellas, aquí. Después de leerlo sabréis que Paul murió en 1966 en un accidente de tráfico, y fue supuestamente sustituido por un doble, llamado William Campbell.

Tesis 2: Elvis está vivo. Hay mucha gente que afirma haber visto al Rey en diversos sitios del mundo. Googleando podéis encontrar diversas historias al respecto. También lo dice Calamaro en "Elvis está vivo" y se pueden ver referencias en el film "El otro lado de la cama". Pero la clave para demostrar esta tesis 2 es la siguiente: Elvis es el Rey, el único, y por tanto no puede estar muerto.

Como todos sabemos, Elvis supuestamente murió en 1975 y la la muerte de McCartney data de 1966. ¿Qué pasó en esos años? Bueno, por un lado, en los "últimos años" de su vida, Elvis no apareció mucho por los escenarios, y apenas salía de su mansión. Podría estar preparando su transformación en el Beetle, si es que no actuaba ya como el bajista. Quizás el sustituto William Campbell realmente existió y no fue hasta 9 años después cuando pasó a ser Elvis quien ocupase su lugar. ¿Por qué lo hizo? Esta claro que El Rey no quería seguir siendo Pelvis. Por eso simuló su muerte. Pero quizás no quería continuar siendo una persona del montón, un ciudadano cualquiera. Lo mejor, abandonar los States y dirigirse a UK, suplantando a otra gran estrella de la música. Así, continuaba siendo un rock&roll star, pero conseguía su deseado cambio de vida.

Por supuesto, esto es sólo una hipotésis, pero ¿por qué no?. ¿Alguien me ayuda en mi investigación?.

En el próximo capítulo, descubriremos que Michael Jackson es un extraterrestre, como ya apuntaba Will Smith en MIB.

Por intentarlo, que no quede

2006-10-12T18:34:00.000+02:00

Una de las mejores historias para escuchar, contada por uno de los mejores bloggeros para leer... Lo mejor, que es real. Para leerla, aquí.

Evolución

2006-10-07T19:24:00.000+02:00

Hay algo en la música que generalmente suele estar mal visto, y que a mi me parece una de las cosas más importantes en este negocio. La evolución. Toda la crítica especializada abucheó el Load de Metallica, cuando es un disco enorme (y con uno de los mejores sonidos que he visto nunca). Todo el mundo se quejó de que Avalanch abandonaran el power metal, para volverse más "comerciales". Algo parecido pasó con Train Of Thought de los genios Deam Theater, por tratarse de un disco demasiado duro. Y sin embargo a todo el mundo le parece normal que grupos como AC/DC lleven toda la vida tocando los tres mismos acordes (sin desmerecer a la gran banda australiana). Por eso, esta tarde viendo SOL música me llevado una grata sorpresa: el nuevo disco de Dover. Estareis diciendo ¿este tío se ha vuelto loco?. Bueno, el sonido garajero y grunge de los Dover siempre me había parecido molón. Tocaban mal, y cantaban mal. Y molaba. No ha sido precisamente mi grupo predilecto. Pero merecían mi admiración por llegar tan alto con tan poco. Con este nuevo disco se han lanzado a la electrónica. Y han ganado puntos en mi ranking personal. No por lo de la electrónica en sí, que es un estilo que no es santo de mi devoción (a menos que Holbeist consiga convencerme de lo contrario). Si no por haber hecho una evolución tan perfecta. Han cambiado de estilo, se la han jugado, y han conseguido unos temas que molan. El single es atractivo, muy fresco. Les criticarán, para bien y sobre todo para mal. Les llamarán vendidos. Bueno, si lo son tampoco pasa nada, de algo tendrán que ganarse el pan. Yo seguiré siendo partidario de la evolución, o del diseño inteligente...

El laberinto de las entrañas de la Tierra - VIII

2006-10-07T17:47:00.000+02:00

Las investigaciones del inspector de policía Jean Gonzalez no habían avanzado demasiado. Había vuelto a quedar para hablar con la rumana Nadia, con Laura Ferrán, la amiga de la desaparecida profesora de gimnasa, y con otros amigos de los cinco desaparecidos. Pero sin sacar mucho más en claro. Todos los secuestrados (porque el secuestro parecía ya una opción más que probable) eran bastante reservados en cuanto a su vida privada, no tenía demasiados amigos, y no tenían familia cercana. De hecho, como el primer informe de la investigación revelaba, todos eran huérfanos. Ese era un dato que a Jean le desconcertaba. Todas las pistas de las que disponía trataban de un Alfa Romeo negro, que abundaban en París, de un hombre sin descripción alguna, salvo que parecía joven y fuerte, y de una rubia francesa, que obviamente también abundaban en la capital gala. Llevaba unos días sin saber que hacer, sin saber que camino seguir. Además, el ambiente en su casa no era el mejor para concentrarse. Su esposa había perdido toda delicadeza con su hija Claudia, y le reprochaba cada una de sus salidas. Ésta, por su parte, parecía haberse olvidado del instituto, y pasaba horas escuchando música en su habitación cuando debería estar estudiando para los primeros exámenes del trimestre. París ya se había adentrado en el otoño y hacía una semana que no dejaba de llover. Le gustaba la lluvia, sobre todo ese ligero calabobos que te refresca cuando sales a hacer un poco de ejercicio. Había aprovechado las últimas noches para darse una carrera bajo la lluvia y despejarse. Fue cuando empezó a pensar que de verdad se estaba haciendo viejo. Ya no era el jóven policía atlético dispuesto a comerse el mundo. Ahora tenía experiencia, y un pesimismo sobre la condición humana cada vez más presente, dejando a un lado su habitual optimismo inteligente. Se sentía como el agente Bevilacqua cuando está perdido en sus investigaciones, sólo que el ni siquiera tenía a la fiel agente Chamorro a su lado. La oficina de policía de la ciudad estaba demasiado colapsada de casos como para que le pudiesen asignar muchos ayudantes. Era sólo en esos momentos de cansancio y hastío cuando, todavía sentado en su coche en el parking de la policía, y viendo caer la lluvia, echaba mano del bolsillo de la chaqueta, para ver los ojos de Danielle Lacroi suplicándole ayuda.

Sentado en su escritorio, con un café largo de máquina poco apetecible en sus manos, el inspector revisaba la lista de Alfa Romeo matriculados en París. De allí era imposible sacar nada en claro. Se detuvo a pensar en los supuestos secuestradores. Era difícil que aquella mujer rubia, que según la rumana Nadia tenía aspecto de modelo, hubiese secuestrado por la fuerza al griego Vasili, del que sabía que era fuerte como los atletas de los juegos olímpicos de la Antigüedad. Jean tenía la sensación de que, si se confirmaba lo del secuestro, habría sido de una forma un poco sútil. La fama de seductor que tenía el griego le hacía pensar que quizás habría seducido a la rubia, o viceversa. Aunque eso era mucho suponer... En cuanto al hombre que se encontraba con Danielle podía haber varias hipótesis, desde que le amanazara con algún arma, le engañase con alguna historia, o también hubiese sido un ligue. En cualquier caso, tener dos secuestradores con el mismo coche parecía indicar unos secuestros más o menos organizados y, al menos, por más de una persona. Esto descartaba a un posible trastornado, violador, asesino o ladrón. Dos sospechosos de distinto sexo llevaban la investigación a otros terrenos. Y Jean no sabía si aquello era bueno... Esto parecía algo en manos de profesionales o, por lo menos, no muy aficcionados. Y no es bueno tratar con profesionales cuando te puedes estar jugando la vida.

Jean estuvo toda la mañana hablando con los expertos en crimen organizado de su oficina. Estuvieron revisando bandas conocidas y otros sucesos.

- ¿Crees que ha podido ser alguna de estas bandas del crimen? - Preguntó Jean a un joven pero experto policía, que estaba acostumbrado a tratar con mafias y bandas a gran escala.

- Lo veo difícil, esta gente no tenía nada. No eran ricos, no tenían familia a la que extorsionar. Ni siquiera tenían ningún contacto conocido con la ilegalidad. Ya me entiendes, algo de drogas, prostitución, no sé...

- Ya, entiendo. De todas formas no he investigado muy a fondo si los desaparecidos tenían algún antecedente de este tipo. Ya sabes, en esta trabajo no hay que confiar en nadie. Cualquiera puede ser un camello, o un chulo de putas.

- Ya sabes, Jean, aquí tú eres el experto. Seguro que darás con algo... ¿Qué tal va tu familia?

- Ahí estamos, sobreviviendo. Y... ¿Como se llamaba tú novia?

- Kattie. Bueno, bien, ahora está otra vez en Birmingham. La echo de menos, ya sabes...

- Sobre todo por las noches, ¿no?

- Imagínate...

- Pues nada, gracias por la ayuda. Seguiré dándote el coñazo con este asunto.

- Descuida, no hay problema. Me gusta mi trabajo.

- Ya dejará de gustarte...

A Jean le gustaba hacer las cosas bien, y eso implicaba estar pendiente de muchas cosas. Por eso se compenetraba bien con aquellos compañeros que trabajan duro cada día, aunque no estuviesen del todo convencidos de si estaban haciendo lo correcto. No le gustaban las vagos, ni los que vivían de una moral demasiado volátil, o lo que es lo mismo, de los sobornos. Que también los había. En cualquier caso aquello no era la policía de Los Ángeles, y el trabajo se desarrollaba más o menos con normalidad.

Aquel día decidió no hacer horas extra y volver pronto a casa. Tendría tiempo de leer un rato, o incluso de hacer la cena. Cogió su Megane y recorrió las calles de París, encharcadas por una lluvia incesante. Había oído decir que París era la ciudad más bonita de Europa. También la llamaban la ciudad del amor. A él cada vez le parecía más que allí no había ni belleza ni amor. A veces uno tiende a destetar la ciudad en la que vive. Sobre todo cuando conoce sus más sucios rincones. Pensó en que el próximo verano iría de vacaciones el extranjero. Quizás a Praga, o Madrid.

Ya estaba llegando a su casa. Llovía a cántaros y apenas se veía lo que había en las aceras. Según se acercaba vió dos figuras en la puerta de su pequeño chalet. Entonces, su corazón se paró. Su hija Claudia estaba entrando en un coche negro, acompañada por una mujer alta, que se cubría con un paraguas negro. A pesar de la intensa lluvia pudo fijarse en la mujer de cabellos rubios que, cerrando el paraguas, entraba con su hija en un Alfa Romeo.

--------------------------------------------------

Por cierto, gracias José por la inspiración con el coche, sabes que me gusta. :-)

He-Man

2006-10-04T21:58:00.000+02:00

No tengo muy claro cuál fue la neurona que se me cruzó para decidir que el trabajo, mis varios proyectos musicales y mis intentos por terminar la EOI... eran poco para mí. Debió ser en un atragantamiento cerebril cuando decidí, nada más y nada menos, que convertirme en He-Man. Podía haber elegido a Lupin, al Comandante Cobra o a Terremoto Earthquake (curioso nombre...). Quizás hubiese sido mejor. Pero no, elegí a He-Man. Así que aquí estoy, decidido a convertirme en un Máster del Universo (o de la Sociedad de la Información, no lo tengo del todo claro...).

Esto tiene unas leves consecuencias, que derivan en otras. Las primeras son dos, principalmente: duermo mejor y, desde las 7 de la mañana que abandono mi dulce hogar cada mañana, pasan unas 14 o 15 horas hasta que vuelvo a regresar. Las consecuencias que derivan de éstas son quizás más importantes: tengo menos tiempo para leer y comentar blogs (y para escribir en el mío). Así que no os alarméis si no os comento demasiado, o si esperáis años a una contestación de un mail. Me he dejado un hueco por la noche en mi horario para dichos menesteres...

Pero está claro que Esqueletor no va a poder conmigo...

Pensando

2006-09-27T21:50:00.000+02:00

Llevo unas semanas con muchas cosas de las que quiero hablar, pero sin decidirme a escribirlas...

Pensaba en hablar de política y de justicia, pero cada vez pienso más que ambas cosas no existen...

Pensaba en hablar de mi fin de semana en Toledo, de recorrer sus rincones medievales, de sentirme un guerrero, batiéndome en duelo en callejones, y esperando a mi dama a la salida del oficio en la catedral... De hablar con un sabio judío en la sinagoga, o con un noble musulman en su palacio.

Pensaba en hablar de Julieta (Venegas, por supuesto...). De su conciertazo en La Riviera, de su feeling con el público, su voz y su entrega. Para mí, que me considero un rockero, de lo mejor del Pop del momento.

Pensaba en hablar de un viaje en furgoneta, de una noche de risas y ron (cual pirata emborrachándose tras un buen botín...). De un viaje fugaz, pero mágico.

Pensaba en hablar de miedo y de odio, de amor y alegría, de amistad, de melodías, de vida, de muerte, de creyentes y ateos...

Pensaba hablar de tantas cosas que he preferido... no hablar de nada.

------------------------------------------------

Y también pensé en continuar mi historia, pero no he tenido tiempo... pronto más

Pruebas subjetivas

2006-09-06T10:37:00.000+02:00

Alatriste: 6
Iñigo Balboa: 9
Francisco de Quevedo: 8
Conde de Guadalmedina: 8
Conde Duque de Olivares: 7
Angélica de Alquézar: 7
María de Castro: 6
Fray Emilio Bocanegra: 6
Gualterio Malatesta: 9
Sebastián Copons: 10
Saldaña: 10

Guión: 0
Decorados, ambientación...: 9

Reinventando el Mundo

2006-09-05T23:20:00.001+02:00

Soñaba con un mundo perfecto,
con caballos en verdes praderas,
con barcos surcando las aguas,
y lobos aullando a la luna.

Soñaba con noches enteras,
soñaba con besos eternos,
sin días inquietos,
sin sueños perdidos.

Con vientos del sur, con luceros
con melodías y rimas,
con historias, leyendas
con mis propios sueños

Sin saber que por debajo
todo se resquebrajaba
que nada existía
que yo lo imaginaba

Y antes de perder mi mundo,
decidí rehacerlo,
y pegué los pedazos
con mi mejor pegamento.

El laberinto de las entrañas de la Tierra - VII

2006-08-30T22:07:00.000+02:00

La taza de gazpacho apenas duró dos minutos en sus manos. Isabel apreciaba mucho la cocina de su madre, y no sólo la cocina mexicana, que era la que más acostumbrada estaba a hacer, si no también muchos otros platos. El tono ligeramente picante del gazpacho de su madre le encantaba, y le refrescaba después de un día duro en el supermercado. Había vuelto apenas hace unos días de las vacaciones y ya necesitaba otras. Su madre no estaba en casa. Había quedado con una compañera del trabajo para dar un paseo. Se acabó la taza y fue a la pequeña nevera de la casa a por unas onzas de chocolate. "Dicen que es un buen sustitutivo del sexo...". Recordaba a a aquel chico con el que hiciera el amor hacía unos días. Recordaba su cuerpo sobre el suyo, su movimiento, fuerte, intenso, sus manos rodeándola. Fue breve, pero placentero. A pesar de sus 18 años, Isabel podía enseñar varias cosas a más de un estudiante universitario. "A veces, es una forma de no sentirse tan sola..." explicaba a Patricia, su mejor amiga, que a sus 19 años mostraba una castidad que las traía siempre discutiendo.

Dejó de pensar en ello y fue a darse una ducha. El agua estaba fría, y maldijo al viejo calentador de butano que debía calentarla. Sin ganas de ponerse a arreglarlo se metió bajo el agua y, resoplando, dejó mojar rápidamente su cabello moreno, sus hombros fuertes y finalmente sus piernas. Isabel no era especialmente guapa, ni tenía cuerpo de modelo, pero poseía una extraña belleza en sus rasgos, y las curvas de su cuerpo eran capaz de seducir cuando el momento lo requería. Ella no estaba contenta con su vida. Ni con su piso, ni en su trabajo, ni con la ciudad en la que la había tocado vivir. Pero había dos momentos en los que se sentía feliz: con su vieja guitarra en sus manos, y cuando se miraba al espejo y veía su sonrisa al otro lado.

Se envolvió en una toalla y se tumbó en la cama. Entonces sonó el teléfono. "¿Quién será a estas horas?. Ya había anochecido, y no solía recibir muchas llamadas.

- ¿Sí?

- Eh... Hola, ¿esta Isa? - Era una voz de un hombre joven, que le resultaba familiar.

- Sí, soy yo...

- ¿No me conoces? Soy Iván.

- Anda, buenas, que sorpresa...

Iván era el encargado de mantenimiento del supermercado. Tenía unos veintitantos. A veces, en los pequeños descansos que tenían en el trabajo, él le regalaba un bollo de chocolate. Isabel estaba tenía la sospecha de que le gustaba, pero que nunca se había atrevido a decírselo.

- ¿Te acuerdas lo que me dijiste esta mañana? Sobre un tal Olaf...

- ¡Ah! Sí

- Pues he encontrado algo en Internet. En una aventura de un juego de rol...

- Debería de haberlo imaginado... Tú siempre con esas cosas. Pero gracias, mil gracias. ¿Me lo traeras mañana?

- Eh... Bueno... Yo... había pensado que quizás... podías pasarte... y lo veíamos en mi ordenador directamente.

- ¿Ahora? Ummmm... Bueno, tampoco es mala idea, estaré en 20 minutos.

- Perfecto. Aquí te espero.

Cuarenta minutos después Isa llamaba a la puerta de la casa de Iván, un tercer piso de un bloque de pisos de aspecto antiguo. La puerta no tardó ni 5 segundos en abrirse. Iván, con unos pantalones cortos de baloncesto y una camiseta de tirantes que marcaba sus músculos apareció con una sonrisa un poco forzada. A Isabel siempre le había parecido un poco atolontrado, pero le caía bien.

- Siento llegar tarde...

- No hay problema. ¿Quieres tomar algo? No tengo tequila, pero...

- ¿No están tus viejos?

- Que va, están en el pueblo.

- Entonces sírveme algo fuerte.

- ¡Marchando un buen Ron Liberación!. Pasa a mi habitación y siéntate.

La habitación era un desorden absoluto, con ropa por todas partes, la cama sin hacer, y posters colgando de todos los lados. Grant Hill, Buffy Cazavampiros o Rinoa Heartilly se mezclaban con modelos semidesnudas y fotos variadas.

Al momento llego Iván con dos vasos de ron, uno solo y otro con limón.

- Siento el desorden... Tú prefieres el ron solo, ¿no?

- Sí, ya lo sabes. Estoy impaciente por ver que se cuenta nuestro amigo Olaf...

- Sí, vamos a ello. Si te parece te cuento lo que he leído y te imprimo todo para que le puedas echar un ojo...

- Venga, dispara, te escucho.

- Pues el tal Olaf, al menos según los creadores de este juego de rol... que no es decir mucho, pero algo es... era uno de los más importantes sabios vikingos. Se dice que, en un largo viaje, cuando su drakkar rodeaba las costas de Groenlandia, cayó al agua y no pudieron rescatarle. Dos años después apareció en la costa de Islandia. Cuando regresó a su tierra, en la actual Noruega, contó a su gente que había muerto, para poco después regresar a la vida, y que había visto lo que había tras la muerte. Había descubierto los secretos del más alla... Días después, el sabio, que por aquellos tiempos ya era viejo, murió, dejando su secreto a sus descendientes... Más o menos eso es todo lo que he sacado en claro.

- ¡Genial, tío! Eres el puto amo.. - Y espontáneamente lo abrazó. Le soltó poco después, pues se sentía incómoda estándo sola con él en su casa, pero estaba contenta por ir descubriendo nuevos secretos. Las anotaciones de su libro empezaban a tener sentido.

- Lo que no sé es por qué estás tan interesada en los vikingos...

- Algún día te lo contaré - Se bebió el vaso casi de un trago - Me voy a tener que ir, se hace tarde y mañana hay que ir al curro...

- Bueno, como veas. Si te apetece otra copa otro día...

- Me lo pensaré... Gracias por todo, Iván. - Y le besó cariñosamente en la mejilla.

- De... nada... Un... placer... ¿Quieres que te lleve?

- Prefiero caminar un poco, pero gracias de nuevo. Hasta mañana, tío.

- Hasta mañana

La luz de las farolas alumbraba los cortos pasos de Isabel cuando caminaba calle abajo, y creyó ver una sombra que la miraba en la ventana del tercer piso. "Definitivamente, le gusto... pero mucho se lo tendría que currar...". Y pocos metros después se paró en un escaparate, sólo para contemplar a aquella chica morena que le sonreía en el reflejo.

Lamentos de saxofón

2006-08-27T20:14:00.000+02:00

En una pequeña sala oscura, en los bajos de un tenebroso castillo, se escucha una melodía improvisada. Los truenos del exterior se funden con la armonía del jazz. Un licántropo juguetea con las baquetas de una batería llena de telerañas. A su lado, una horripilante gárgola hace un walking de contrabajo. Un demonio saca acordes de una guitarra a lo B. B King. Y, como melodía principal, se escuchan los lamentos de un saxofón, en las manos de un vampiro. El jazz inunda cada pasillo de la oscura morada.

------------------------------------------

Dedicado a FunkyVampiro, por las noches de celtatrón, de fender stratocaster, play station y soundblaster, por las cervezas negras, por los tequilas baratos, por las horas creando música...

Y así eres a la espada parecida, que matas más desnuda que vestida

2006-08-27T14:01:00.000+02:00

Y aquí estoy, calándome mi sombrero de ala ancha, ajustándome mi coleto de piel de búfalo, y cogiendo toledana y vizcaina para, después de ahogar los encantos de La Lebrijana en una copa de vino, recorrer los callejones de Madrid en busca de un lance, o de una dama.

... tan sólo una semana...

Si los expertos dominasen el mundo... III

2006-08-26T16:17:00.000+02:00

Hairanakh me mostraba esta mañana un comentario en Escolar que me ha hecho tener que continuar esta serie sobre expertos...

El post en cuestión citaba una palabras de Bob Dylan en contra de los estudios digitales. Yo reproduzco el comentario en cuestión:

"Bueno, y que razón tiene. Sin ir más lejos los discos de OT suenan como si estuvieran grabados en una lata.

De todo amante de la música es sabido que el formato digital es un formato "cuantificado" y por ende, limitado. Por contra, los LPs, esos que para algunos suena como a "friendo huevos" reproducen en su surco la onda de sonido con total fidelidad.

!Que tiempos aquellos de las válvulas de vacio!

Los que tenemos suerte de tener un gran (y digo gran en términos de calidad) equipo de música no somos muy partidarios del MP3, limita lo ya de por si limitado."

Espero que los "amantes de la música" no se crean esa sarta de gilipolleces... ¿Formato cuantificado? Me gustaría saber que sabe este tío de audio digital. Lo del surco de onda también me ha llamado...

Y en cualquier caso, el MP3 no es el único formato digital que existe... Invitaría a este hombre a escuchar un Super Audio CD y que lo compare con los surcos de su vinilo.

O si no, que haga caso a este otro comentario:

"¿Por que tener un IPod si puedes llevar un fiable walkman? ...O un gramófono."

Si los expertos dominasen el mundo... II

2006-08-21T12:36:00.000+02:00

Quinto Beatle: "¿Hasta que distancia funciona este micrófono?"
Yo: "¿Ein?
Q.B: "Sí, los micrófonos funcionan hasta cierta distancia, 1 metro o 2..."
Yo: "Que va... La señal que llega al micrófono depende fundamentalmente, de lo lejos que estés, y de la sensibilidad del micro (dB mV/Pa)".
Q.B: "No, todos los micros llegan hasta una cierta distancia que..."
.....................................................................................................
Q.B: "Es que estos micrófonos captan en forma de corazón. Así, ¿ves?"
Yo: "Sí, estos son hipercardiodes"
Q.B: "No, captan en forma de corazón..."

En fín...

Si los expertos dominasen el mundo...

2006-08-19T16:08:00.000+02:00

Hay ciertas ciencias o técnicas que demasiada gente cree controlar en profundidad, o ser un "experto" en la materia (como odio esa palabra, sobre todo cuando se repite descontroladamente en los telediarios: "según los expertos..."). Poca gente habla sin cesar sobre sus conocimientos de física cuántica, biología celular o microeconomía (por decir algo). Pero parece que a todo el mundo le gusta sentirse un profesional del audio y el vídeo (o de otras cosas de "actualidad", como la informática...)

Ayer, mientras esperaba en la cola del cine para comprar las entradas de Piratas del Caribe, unos chavales que había delante de mí (de unos veinti tantos) comentaban que el cine debería de verse a millones de fotogramas por segundo!!! Joder, parece que la capacidad del ojo humano está sobrevalorada. Al menos, estos chicos no se enorgullecían de ser unos expertos en el tema, simplemente hacían sus cálculos.

Un par de días antes, un amigo me comentaba que otro "experto" amigo suyo tenía la firme creencia de que las películas en los cines Kinepolis se mandaban por satélite al reproductor. Es cierto que dichos cines tienen un reproductor de cine digital, y que la película se puede distribuir por satélite. Pero ojo, distribuir, no proyectar en tiempo real. En cualquier caso, esto sólo sucede en una de las salas (y no se usa muy a menudo). En todas las salas lo que hay es un proyector de fotogramas de 35mm, como los de toda la vida.

Pero lo que más me sorprende es la adoración que profesa la gente a los televisores planos... y todo porque "se ven mejor".
Por eso yo prefiero declararme "experto en nada".

Ready to work

2006-08-14T07:13:00.000+02:00

Son las 7 de la mañana, de un lunes 14 de Agosto (y mañana es fiesta). Os podéis imaginar lo llenas que están las oficinas de mi trabajo... Falta sólo el arbusto rodante de las películas del oeste.

... pero aquí estoy yo (y Hairanakh) dispuestos a echarnos un buen sueño en la sala de racks.

Las cosas más triviales se vuelven fundamentales

2006-08-10T19:42:00.000+02:00

Ya lo decía Enrique Bunbury (...y Benedetti...).

Nunca había estado tanto tiempo sin unas buenas vacaciones (y por buenas me refiero a al menos 15 días para hacer lo que me de la gana). Y parece que la cosa se va a alargar hasta el verano que viene. Y estando un mes de Agosto casi recluido en la capital alcarreña, con no demasiado tiempo libre (quién iba a pensar que hubiese tanto trabajo en verano!), las cosas del día a día se vuelven claves a la hora de enfundar una sonrisa.

Las risas con mi hermano pródigo sobre si regamos las plantas. Los temores de mi hermano, compañero de trabajo y de viajes de encontrarnos al Tupi (un profesional del acople en el autobus, un depredador de no dejarte dormir...). Las charlas telefónicas con mi chica. Las cervezas en la Fuente con los colegas ("A las 8 y media en la puerta de la autoescuela..."). La casi radiofónica Escape (de 'Tallica) sonando por los altavoces de mi mesa, lo suficientemente alto para escuchar los detalles, pero lo suficientemente bajo para que no se quejen por aquí... El del restaurante asiático que nos trae la ternera al estilo Thai, y el cordero al estilo mongol. Hacer la maleta para pasar 2 días en Motril (mi otra tierra). Leer a Holbeist, o a Morgan. Terminarme La Catedral del Mar, que al final, tras un comienzo titubeante, me ha gustado. La charla messengeriana con Raquel. El pensar donde estarán Sebas, Kyk, Jose, Silvia y los demás (esto parece de Amaral... Silvia esperemos que en China, y no en Korea, Filipinas o Sri Lanka). La luna llena.

Pequeñas cosas. Pequeños detalles. Pequeños sueños. Los podría estar relatando hasta que esto se hiciese un post interminable. Pero esto no será más que un pequeño post. Un pequeño post medio olvidado entre los calores del verano, el sueño que me vence cada tarde, y unas "vacaciones" descafeinadas... En cualquier caso, nunca pierdo la oportunidad de poder enfundarme una sonrisa. Ya lo dijo Juan Bosco (¿o Domingo Savio?). Qué coño importa, lo importante es procurar estar siempre alegre.

I've missed you so much...

2006-07-31T20:03:00.000+02:00

El laberinto de las entrañas de la Tierra - VI

2006-07-24T22:26:00.000+02:00

Según se podía leer en un polvoriento tomo de la biblioteca, Gerard había sido un noble franco, que vivó a comienzos del siglo XV. No se sabía demasiado sobre él, salvo que sus tierras se extendían por una pequeña colina del norte de Francia y que se había convertido en un estudioso de los pueblos escandinavos, tras casarse con una joven esclava del norte de la actual Noruega, llamada Iridia. Tras la muerte de su esposa, el noble había viajado por aquella tierras del norte de Europa y había estudiado y aprendido su lengua, sus conocimientos y su mitología.

Después de 20 horas encerrada en la biblioteca, Isabel Vega por fin pudo esbozar una sonrisa. En un libro de historia de una estantería casi olvidada había encontrado aquellas palabras sobre Gerard. Por un momento quiso sentirse aquella esclava adolescente que enamoró a un noble, hasta el punto de impregnarle de toda su cultura. A veces le gustaba quedarse sola y poder viajar con su mente a tierras lejanas, imaginar que era una diosa azteca, o una guerrera vikinga. Y en el silencio de aquella biblioteca de Madrid podía pensar en cualquier cosa sin que nadie la interrupiera.

La limpiadora pasó a su lado y la sacó de su ensimismamiento. Eran las 6 y media de la mañana y aún no había dormido. Al menos era domingo y no tenía que trabajar hasta el día siguiente. Recogió sus hojas, cogió su walkman y salió a contemplar el amanecer que se colaba entre los edificios. La voz de Julieta Venegas sonaba por los auriculares, mientras Isabel descendía la escalera del metro. Se encontró a un mendigo pidiendo algo de dinero, y le echó tres monedas, que él le agradeció con un tímido amago de sonrisa. Siempre se preguntaba que había hecho aquella gente para estar en la calle, cuales eran sus pensamientos, y si tenían alguna esperanza. Ella siempre había vivido en un mundo humilde, y luchaba cada día por hacer un poco más feliz a su madre, y por poder ella misma disfrutar de su vida.

Llegó a casa y se tumbó en el viejo sofá del salón. Sacó papel de fumar y un pequeño sobre con marihuana. Le quedaba por saber quien era Olaf, pero eso lo descubriría otro día, estaba muy cansada y sólo quería soñar y tener unas horas más de vacaciones. El hecho de que el noble Gerard hubiera contactado con el pueblo escandinavo hacía pensar que Olaf podía tener algo que ver con él. Encendió el porro, se quitó la ropa y se tapó con una vieja manta, que un peruano le había regalado hacía dos años, cuando Isabel había ayudado a su mujer a dar a luz en plena calle. Con el recuerdo de aquel día, Isabel se durmió profundamente.

- Te he dicho que no fumes esto... - Susurraba su madre sin despertarla, mientras cogía el porro, que descansaba sobre la mesa. Después fue a la cocina y bebió un vaso de zumo de piña. Hubo un tiempo en el que había sido feliz. Le quedaba media vida por delante, pero no se perdonaba demasiadas cosas. Por lo menos, con el tiempo, había hecho amigos en Madrid, y cuidaba de su hija lo mejor que podía. - Ójala tuvieras un padre...

Y entre susurrusos tapó bien a Isabel con la manta y se puso a limpiar la casa mientras tarareaba un viejo corrido de su pueblo.

-------------------------------------------------------
Jean Gonzalez había quedado con Nadia en un viejo bar de barrio. En la joven, rumana de nacimiento, destacaba una larga melena de rubio teñido y unos ojos verdes penetrantes. Por lo demás era una chica normal, de 24 años, que trabajaba limpiando unas oficinas del centro. Nadia sabía defenderse en francés, pero le costaban algunas expresiones, y su acento la identificaba al momento como ciudadana del este.

La conversación no era del todo cómoda. Nadia estaba nerviosa, y junto su timidez tenía una cierta desconfianza a colaborar. Pero pronto el inspector de policía logró convencerla de que sólo necesitaba su ayuda.

- ¿Entonces conoces a Vasili?
- Sí
- ¿Qué relación tenéis?
- Somos... amigos...
- ¿Algo más?
- A veces. ¿Qué es lo que ha hecho?
- Lleva tiempo desaparecido.
- Disulpe, pero eso ya lo sé... Con una zorra francesa.
- ¿Cómo dices?
- Que se fue con una francesa alta y rubia, de esas que parecen que se creen modelos... Lleva días sin llamarme. Yo he pasado de ir a buscarle. Que haga lo que quiera con esa...
- Lleva días sin llamarte, sin ir al trabajo y a su casa, Nadia, un compañero denunció su desaparición. ¿Viste cuando se fue con ella? ¿Conoces a esa chica?
- Claro que la ví, les pillé cuando Vasili iba a verme a mi casa. Se metió con esa puta en un coche negro. Nunca había visto a esa mujer, pero Vasili es un tío con muchas amigas... ya me entiende.
- ¿Un coche negro? - Jean no podía creer lo que oía - ¿Sabrías decirme que modelo?
- Era un Alfa Romeo.
- Ese dato nos va a aportar mucho a nuestra investigación, te felicito. ¿Viste algo más?
- No mucho, era ya de noche y tenía un buen cabreo, como para fijarme en algo...
- Perdona que te haga tantas preguntas ¿Te suena el nombre de Danielle Lacroi?
- No, de nada.

Se hizo un silencio incómodo. Jean se había quedado sin preguntas, y en ese momento pensaba en más conexiones posibles de las desapariciones. Al menos lo del coche era una pista clave.

- ¿Cree que le ha podido pasar algo, inspector?
- Si te soy sincero, no lo sé...
- Encuéntrenlo, le cruzaré la cara, pero me alegraré de verle.
- No quiero ser indiscreto... pero si me permites una pregunta... - Nadia le miró con cara de interés, con sus ojos fijos en los del inspector, mientras movía ligeramente su melena y se acercaba a los labios un zumo de naranja con no demasiado buen aspecto.
- Diga
- ¿Sientes algo por él?
- Sí - Nadia enrojeció y entorno los ojos, con expresión de tristeza. De esa tristeza que nada cura, que sólo puedes acostumbrarte a vivir con ella.
- Entonces tengo una razón más para encontrarle.

Minutos después ambos se despedían y Jean se dirigía de nuevo a la comisaría. Pidió a uno de los agentes un listado de todos los Alfa Romeo matriculados en Paris.

- Jean, hay muchos Alfa Romeo matriculados en Paris, ¿buscas alguno en particular? Te costará encontrarlo...
- Por algo se empieza.

Ese día volvió pronto a casa. Todavía le quedaba mucho que investigar, y había trabajado duro. Por lo menos no habían aparecido más casos que investigar, cinco desapariciones parecían más que suficientes.

Se sentó a la mesa para cenar con su mujer y su hijo Jacques. Claudia llego veinte minutos tarde, cuando ya su madre empezaba a impacientarse.

- ¿Se puede saber donde has estado?
- Estaba con Rachel, una amiga. Me ha traido en moto...
- Ya sabes que tienes que estar puntual, no te lo voy a decir más veces. Y deberías ponerte faldas más largas...
- Yo sabré lo que me tengo que poner, mamá.
- Siéntate de una vez a cenar y ya hablaremos tú y yo un día sobre los hombres.

Jean seguía la conversación sin decir una palabra, madre e hija se las bastaban solas para estropear una buena cena.

Una hora después, Jean aparcó cerca de la Torre Eiffel y, con la única compañía de un libro, se sentó en el césped de los campos de Marte. "A veces viene bien salir a despejarse" pensó, mientras pasaba la primera página de Estudio en Escarlata.

El tunel de la delicias

2006-07-22T16:43:00.000+02:00

Ayer, junto a Tony McCarman, Patrick y Alex 'El Astur', asistí a un concierto que prometía ser interesante: una noche de música celta en la plaza de toros de Guadalajara, dentro de los actos del cuarto centenario del Quijote (que parece que se va a prolongar años y años...) . Nos perdimos a la primera en actuar, Judith, una violinista de Cuenca que por lo que nos dijeron no tuvo una actuación muy brillante. Con mucho retraso empezó Carlos Nuñez, el suficiente como para que nos acabáramos las cervezas y las pizzas del Zampa y llegásemos a tiempo. Gran sonido y gran concierto de un músico al que sólo le acompañan en el escenario un batería/percusionista, dos buenas violinistas (lo de buenas, por su interpretación y por el resto...) y un... ¿como se le llama al que toca el buzuki?. También le acompañaron una banda de gaitas de Alcalá en algunos temas. Una pena que no tocase más de 35 minutos, porque fue de lo mejor de la noche.

Cristina Pato tiene el don de no dejar a nadie indeferente, o te gusta o no. Su actuación no fue buena, sobre todo por unos problemas de sonido imperdonables que hicieron que tuviera que parar un par de veces y que se fuese con un buen cabreo. Sus canciones son entretenidas, pero apenas varía su repertorio (la ví en otro par de ocasiones), y ayer le faltó algo de chispa a su música. Eso sí, la chica se lo ocurra, lástima que no fuese su mejor noche.

Para el final, el retorno de los Celtas Cortos con 'El Cifu', en su 20 aniversario. Y al contrario de lo que me esperaba, volvieron a recordar a los Celtas de antaño, con un buen concierto, en el que tocaron clásicos y canciones nuevas (que tienen buena pinta...). El fracaso de sus últimos discos había hecho un poco de mella en mi opinión sobre la banda, pero ayer demostraron que pueden ir otra vez para arriba. Lo peor, Jesús Cifuentes, que cantó bien, pero que cuando se dirige al público no dice más que frases sin demasiado sentido y a veces inconexas.

Al final, una noche que prometía más de lo que fue, pero en la que disfrutamos como niños. A ver si la capital alcarreña sigue apostando por traer buena música, que ya era hora.

Alta tecnología

2006-07-20T12:45:00.000+02:00

No sabía que trabajaba en un edificio de tan alta tecnología... Cuando Chebax me ha dicho que había un Macintosh en el baño parecía dificil de creer. Pero allí estaba, muy cerca de la taza del WC...

El laberinto de las entrañas de la Tierra - V

2006-07-18T11:57:00.000+02:00

Isabel se despertó cuando el sol ya hacía horas que inundaba la habitación. A los pies de la cama un muchacho se vestía mientras ella, aún desnuda, le miraba la espalda. No había sido una noche para recordar, pero había sido entretenida. El chico, de no más de 20 años, salió de la habitación con un tímido "hasta luego, nos veremos por ahí".

- No, no nos veremos, pero encantada de follar contigo.

El chico hizo un amago de sonrisa y salió del apartamento. Isabel se sintió un poco sola. Las noches de sexo no son las que curan la soledad. Pero al menos había terminado bien sus vacaciones. Esa misma tarde saldrían de nuevo hacia Madrid, donde le esperaban el trabajo en el supermercado, su guitarra y sus pocas amigas. No se oía nada en el piso, su madre estaría en la playa. Sin levantarse de la cama acercó la mano a la mesilla de noche, donde un viejo libro descansaba desde la tarde anterior. Lo abrió como si nunca lo hubiese hecho, como si quisiera descubrir una nueva historia. Pero ya era la tercera vez que lo leía. Y la tercera vez que examinaba cada una de las anotaciones de sus antepasados.

"El secreto de Olaf se guarda en las entrañas de la tierra, en algún lugar de centroeuropa" decía una.

"Sólo una persona puede encontrarlo, el secreto está en algún lugar de este libro",

"La última respuesta será desvelada" o

"Gerard lo escondió en su morada" eran otras de las anotaciones...

Todo resultaba muy extraño, y comenzaba a sentirse verdaderamente intrigada. Le asaltaban muchas preguntas: ¿Sería esta la único copia del libro?. ¿Que es lo que guardaba exactmente?. ¿Quién eran Olaf y Gerard? El libro no hablaba de ellos...

Se tumbó de nuevo tratándose de imaginarse corriendo por la calles de un pueblo medieval, entrando en un castillo o montando a caballo en una verde pradera. Tenía que desvelar el misterio de aquel libro, y lo haría nada más llegar a Madrid. Sólo tenía que buscar una buena biblioteca donde poder encontrar algo. También buscaría en Internet, al fin y al cabo era una gran fuente de conocimiento, y había un cibercafé cerca de su casa.

Se levantó, se puso un bikini de rayas azules y verdes y fue a la playa en busca de su madre. Le esperaba un viaje largo de vuelta y le vendría bien un baño. En su viejo walkman sonaba la voz del Boss cantando aquello de las calles de Philadelphia. Se preguntó si algún día encontraría a su Bruce Springsteen... El bullicio de la playa la devolvió a la realidad mientras buscaba la sombrilla de su madre.

- ¿Qué tal la noche, hija?
- Normal
- ¿Nos damos un baño?
- A eso vengo...

--------------------------------------------------

Jean aparcaba de nuevo frente a la casa de Laura Ferrán sin demasiadas ganas de investigar nada. La charla con Claudia del día anterior no le había parecido muy fructífera, y no sabía que hacer para que le hiciera caso. Tenía que aprender de Jacques, su hermano menor, que destacaba en los estudios y apenas daba problemas. Además, las investigaciones del día anterior no habían aportado mucho. Tanto el bombero como el griego debieron desaparecer por la noche, probablemente a la salida del trabajo, lo que coincidía con la desaparición de la joven gimnasta, pero no había conseguido muchos más datos. En cualquier caso sólo había contactado con sus respectivos centros de trabajo, y tenía que investigar entre amigos y vecinos.

A las 10 en punto la puerta del portal se abría dejando paso Laura, que vestía una colorida camiseta y una falda larga, que contrastaba con su permanente cara de cansancio. Laura vió al detective y se acercó al coche.

- Buenos días, ¿nos vamos?

- Buenos días, señorita, sí, vamos a ello... discúlpeme si no estoy muy hablador, no he tenido un buen día.

La primera parada fue en el gimnasio donde trabajaba la desaparecida. Era un local moderno, grande y ordenado. En nada se parecía a esos gimnasios de las películas de boxeo, que más parecen un viejo almacén que un lugar para hacer deporte. Hablaron con el encargado, que se mostró bastante receptivo. Contesto a todas las preguntas sin dudar demasiado. Danielle había ido a trabajar ese día como cualquier otro, le gustaba mucho su trabajo y había estado de buen humor. Rara vez habían tenido algún problema grave con ella. Después del trabajo probablemente se hubiese marchado a casa, aunque no era de esas a las que las da miedo andar por la ciudad de noche. Sabía valerse por sí misma. Laura asentía a todas las respuestas, como si ella misma también hubiera contestado eso.

La casa de Danielle quedaba a unos 20 minutos a pie desde el gimnasio. El supuesto secuestro debía haber sido en ese trayecto. Laura y Jean hicieron el camino andando, hasta llegar al pequeño apartamento de Danielle.

- ¿Quiere que subamos? Tengo una copia de la llave.

- No, de momento no, supongo que necesitaria alguna autorización para revolver sus cosas, y no sé si sacaría algo en claro. Preguntaremos a los vecinos.

Pocos de los inquilinos estaban en sus casas, y los pocos no conocían demasiado a la chica, y no sabían demasiado al respecto. Cuando ya iban a dejar el edificio una anciana que bajaba por la escalera se acercó a ellos:

- ¿Que pasa con esa chiquilla? ¿Ha hecho algo malo?

- ¿Sabe algo usted de ella? - Al inspector se le iluminaron los ojos

- Es una chica muy maja, siempre me saluda cuando la veo por aquí.

- Desapareció hace unos días.

- ¿En serio?

- Sí, ¿puede recordar la última vez que la vio?

- Sí, debió ser hace dos noches, o tres, no sé. Se subió a un coche negro muy cerca del portal, le acompañaba un señor, pensé que sería algún novio, o amigo, o algo.

- ¿Puede describir el coche? ¿y al hombre? - Jean estaba cada vez más ilusionado por el descubrimiento, y Laura estaba pálida.

-El señor parecía mas bien joven, pero lo ví desde la ventana y la calle estaba oscura. Era grande, fuerte quizás. Del coche no te puedo decir más que era negro y no muy grande... no entiendo mucho de marcas, a mi edad.

- Gracias, señora, si ve usted de nuevo a ese hombre o al coche por aquí cerca, o descubre algo, llame a este número y pregunte por Jean Gonzalez

- ¿Es usted español?

- Mi padre era español.

- Mi marido era de Vigo... No se preocupe, le llamaré si veo algo.

Dejó a Laura en su casa media hora más tarde, después de que ella le asegurase que no conocía a aquel hombre que describía la anciana. La chica estaba visiblemente afectada y la vio marcharse con lágrimas en los ojos. Jean se prometió a si mismo que haría todo lo posible por encontrar a su amiga.

Después de comer sólo un sandwich, de esos que vienen prefabricados, el inspector se sumió de nuevo en una pila de papeles y anotaciones para ver por donde continuar la investigación. Decidió llamar a una amiga de Vasili, el camarero griego, cuyo teléfono le habían proporcionado en el restaurante.

- Buenas tardes. ¿Puedo hablar con Nadia?

- Sí, soy yo. - Una tímida voz con marcado acento del este contestó al teléfono

- Hola, soy Jean Gonzalez, inspector de policía. ¿Me concede unos minutos?

Alta frecuencia

2006-07-17T12:21:00.000+02:00

Ayer, ojeando una revista de producción de audio y cosas así vi un anuncio de unos monitores de estudio de campo cercano, en el que se destacaba la respuesta en frecuencia de los mismos: de 60 Hz a... ¡51 kHz!. Desde luego, los delfines escucharán todos los detalles de la grabación sin problemas...

El laberinto de las entrañas de la Tierra - IV

2006-07-16T15:04:00.000+02:00

Su reloj marcaba las 10 y cuarto de la mañana, y nadie contestaba a la puerta. Jean empezaba a impacientarse. La charla de su mujer no había conseguido que se quitara el asunto de las desapariciones de la cabeza. A veces le gustaba sentirse un Sherlock Holmes moderno, pero sabía que nunca llegaría a su sexto sentido para la deducción, y ya empezaba a hacerse viejo. Aunque en realidad nunca le había gustado el caracter de la famosa creación de Sir. Arthur Conan Doyle. Apretó otra vez el timbre, esperando no encontrar respuesta, y ya cuando se decidía a descender de nuevo las escaleras, la puerta se abrió con timidez. La cabeza de Laura Ferrán asomó por la puerta envuelta en una toalla.

- Buenos días - dijo la joven, un poco sonrojada - Perdone, no me había dado tiempo a sacarme el pelo, y no oía el timbre con el ruido del secador. Pase, por favor.

Jean entró al pequeño apartamento. Pequeño, pero acogedor, sobriamente decorado, pero con mucho gusto. Sólo esperaba que aquella estudiante de periodismo le pudiese dar alguna pista sobre el paradero de su amiga.

- Siéntese. ¿Le importa esperar mientras me seco el pelo? Le serviré un café.

- Yo esperaba llevarte a una cafetería, no quiero invadir tu intimidad.

- No se preocupe, aquí hablaremos más tranquilos.

Jean apuraba un mal café mientras esperaba a la chica, cuando al final apareció, mostrando un bonito pelo rubio con mechas rojas. La cara de la chica, en la que antes apenas se había fijado, aparecía cansada, como con unos cuantos años de más.

- No creo que Danielle se hubiese escapado sin avisarme, dejando el trabajo tirado y todo eso. Bueno, quizás si lo hubiese hecho... pero nunca hubiero dejado solo a Mr. Cooper.

- ¿Mr. Cooper?

- Su gato. Lo adora. Danielle podría dejar el trabajo, su piso, a un novio o incluso a su mejor amiga, pero nunca a su gato.

- Entiendo... - A Jean siempre le sorprendían todas aquellas personas que tenían tan estrechas relaciones con sus animales de compañía, hasta el punto de considerarlos como uno más de la familia. Y esas personas solían ganar puntos en su ranking personal. - ¿Y sabes de alguien que pudiese querer algo de ella? Algún novio, ligue... no sé, cualquier cosa.

- No, no creo que nadie quisiera hacerla daño. Danielle no ha tenido novios estables, sí algún rollo de un par de fines de semana, pero ella se cuida mucho de juntarse con buena gente, créeme. De todas formas no descarto nada... estoy muy preocupada.

- Lo entiendo.

- ¿No tiene ninguna pista sobre su paradero?

- No, pero espero que tú me puedas ayudar. Quiero ir al gimnasio donde trabajaba y al resto de sitios que solía frecuentar, a ver si saco algo en claro. ¿Te importaría acompañarme?

- De acuerdo, ¿mañana?

- Sí, mañana a esta hora vendré a buscarte en mi coche.

Después de agredecerle el tiempo prestado y despedirse convenientemente hasta la mañana siguiente, Jean se unió al caótico tráfico de Paris para dirigirse de nuevo a la comisaria. No había sacado mucho en claro de la entrevista, pero el hecho de que Laura Ferrán conociese los ambientes por los que se movía la chica quizás ayudaría a la investigación. Mientras conducía, el inspector se detuvo a mirar un momento la foto de Danielle Lacroi que llevaba en el bolsillo de la chaqueta. Aquellos ojos verdes le pedían que la encontrara. Y lo haría, no le gustaba dejar los trabajos a medias, y sentía una extraña complicidad con aquella chica que adoraba a su gato. Aparcó cerca de la oficina. Tenía que investigar el resto de desapariciones que se acumulaban en los casos pendientes. Dedicaría a ello el resto de la mañana y toda la tarde, procurando no llegar demasiado tarde esta vez a la cena.

Nada más sentarse en su mesa, llena de informes y papeles, sonó el móvil. La voz de su mujer apareció al otro lado.

- Jean...

- Dime, cariño

- La voy a matar, Jean, la voy a matar, otra vez no ha ido al instituto. Y la han pillado fumando porros.

- ¿A Claudia?

- Sí, ya no se que coño hacer... la he encerrado en su habitación. Tienes que venir a hablar con ella y dejarle las cosas claras.

- Ahora no puedo, estoy trabajando. Que se quede en su habitación, y dile que tendremos una conversación esta noche, y seria.

- Esta chica me va a volver loca... Hasta luego

- Un beso, hasta esta noche.

El inspector ya no sabía que iba a hacer para que su hija asentara la cabeza. Era una chica tremendamente inteligente, muy guapa y con un gran don para tratar con la gente. Y le preocupaba que estuviera siempre en la calle, cuando si se dedicaba a estudiar seguro que podría ser una gran científica, o médico. Hizo un esfuerzo para conseguir pensar en los casos que se acumulaban encima de la mesa. Se organizó el resto del día para hablar con posibles testigos o compañeros de los desaparecidos. Así, esa tarde iría al cuartel de bomberos, y aprovecharía después para ir al restaraurante griego cercano a St. Séverin donde trabajaba otro de los desaparecidos. El resto los dejaría para el día siguiente.

Los posos del tercer café de la mañana le hicieron temer unos días difíciles, mientras miraba las fotos de las dos chicas que más le preocupan en aquel momento: la preciosa foto de su hija Claudia que descansaba sobre su mesa y la de la cautivadora Danielle, que asomaba por el bolsillo de su chaqueta.

Miss. Granger

2006-07-15T13:07:00.000+02:00

Tengo que reconocer que la primera vez que escuché la idea de un mago de 12 años, con gafas, y que jugaba a una especie de fútbol americano con escobas mágicas... no me atrajo demasiado. A mí que ya me consideraba un adulto (o casi) aquello me resultaba obviamente demasiado para niños. Lo que me empezó a sorprender es que le gustaba a demasiada gente (a muchas féminas, pero también a más de un macho). Así que me decidí a ver en la gran pantalla (si es que las salas de los multicines Guadalajara se pueden denominar así...) la tercera entrega de la susodicha serie, alentado por una fémina, todo hay que decirlo. Y para mi sorpresa, a pesar de que no había leído una línea de los libros y aún menos había visto a los personajes de carne y hueso de las dos películas anteriores, la historia no me desencantó. De hecho, la cuarta entrega, que ví al año siguiente, me empezó a intrigar sobremanera.

A partir de ahí no es que me haya convertido en un fan acérrimo de la saga, pero al menos ya me he leído los dos primeros libros (in English, of course) y he visto las tres primeras pelis en V.O. Y lo que más me atrae de todo es una señorita empollona y a veces impertinente que acompaña al protagonista (no tan afortunado en mi valoración de personajes) en las extrañas aventuras que le ocurren. Perdonen si se me puede tachar de asaltacunas, y tranquilos, que esperaré hasta que la señorita llegue a la mayoría de edad...

-------------------------------------------------------
Todo esto se junta con mi inminente fichaje por Hogwards, aquí todo esta relacionado...

Reflexiones

2006-06-27T12:05:00.000+02:00

Ya soy ingeniero, y eso es algo que uno no puede decir todos los días... Ahora espero tener más tiempo para escribir aquí, y seguir inventando historias que os entretegan (si es que lo consiguen, claro) y que me entretengan a mí.

Alguien dijo una vez que, cuando morimos, vivimos en el recuerdo de la gente. Cuando mueren, los escritores viven en sus libros, los músicos en sus partituras, los pintores, en sus cuadros, los científicos, en sus investigaciones... incluso los asesinos, en sus crímenes y los grandes ladrones en sus golpes. A veces creo con absoluta convicción esa teoría, que uno vive otra vida en la manera en que el resto de los vivos te recuerda. Que en el fondo sólo seremos un recuerdo. Y a veces uno lo único que desea es hacer algo por lo que la gente te recuerde...

-----------------------------------------------------------------------
Fortune, fame, mirror vain, gone insane, but the memory remains - Metallica

El laberinto de las entrañas de la Tierra - III

2006-06-10T12:43:00.000+02:00

Sobre una pequeña mesa de madera vieja, situada en el centro del pequeño salón del apartamento, descansaba medio llena una botella de José Cuervo. Isabel Vega apuraba su enésimo chupito mientras un nuevo corrido sonaba por el destartalado cassette de su madre. Ella estaba ya mareada, pero su madre seguía bebiendo sin parar, quizás intentando volver a la tierra que le vió nacer, y que la abandonó tiempo después. Había sido un buen día para celebrar su 18 cumpleaños. Hacía mucho que no tenía unas vacaciones, y hacia mucho que no veía el mar. Habían estado cenando sardinas y cazón en el Tintero, junto a la playa del Palo, y ahora el mar de Málaga se tornaba más bello si cabe bajo la luz de la luna. El apartamento no era gran cosa, pero a través de sus ventanas se veían las olas, que era todo lo que ella quería.

- Amor, tengo algo para tí
- ¿Sí, mamita? - Creía que estaba empezando a ponerse borracha, y aunque tenía una gran complicidad con su madre, le resultaba algo incómodo.
- No he podido comprarte un buen regalo, lo siento hijita, pero tengo algo que te pertenece desde que naciste...
- ¿Eh?
- Tu padre me dió esto para tí. Supongo que fue lo único bueno que hizo desde que nos casamos. Pero eso es otra historia. Toma - Y de una bolsa que reposaba al lado del sillón sacó un pequeño libro, viejo, amarillento. - Es un recuerdo de familia. Tu papá me contó que había pasado por todas las generaciones de la familia desde hace muchos, muchos años. Yo no lo he leído. Espero que te guste, y que algún día se lo puedas dar a tus hijos.
- ¡Gracias mamá! Me gusta - Y espontáneamente, la abrazo

Dos horas después seguía sentada en el pequeño sofá, mientras su madre ya dormía, leyendo las páginas del extraño libro que había llegado a sus manos. Más allá de la historia, que contaba un aventura sobre una joven que se adentraba en un laberinto, en el que encontraba cosas maravillosas y terribles peligros, lo que le sorprendió fue que casi todas las páginas tenían anotaciones. La primera la firmaba Raúl Vega. Isabel casi lloraba cuando descubrió que hace casi 400 años un lejano antepasado escribía una líneas a su chica cuando regresaba de un peligroso viaje a las Ámericas. Después de todo, ella tenía un pasado. Cada página contenía un mensaje misterioso o conmovedor. Pedro, Rodrigo, Lucas o Marcos, todos antepasados suyos, hablaban sobre castillos, sobre la muerte, sobre vikingos, sobre caballeros... y ella no entendía nada, pero estaba conmovida, a pesar de que siempre se había considerado un chica fuerte. Aparentemente las anotaciones nada tenían que ver con la historia del libro, y eso hacía todo aún más interesante.

Terminó el libro, sin parar, a las 5 de la mañana, y terminó también la botella de tequila. Se sentía triste y eufórica al mismo tiempo. Cerró el libro lentamente y lo dejó sobre la mesa. Tambaleándose fue hasta el baño y vomitó. Luego, despacio, para que su madre no se despertase, salió a la calle. Le quedaban unas pocas horas de su cumpleaños, y sólo un par de días de sus vacaciones, antes de tener que volver a la montonía del supermercado de Madrid. Se acercó a la playa, se sentó en la arena y observó las pocas estrellas que la luz de las farolas del paseo marítimo le permitían ver. Siempre le habían cuativado las estrellas, y sobre toda la luna llena, cuando, en las noche nubladas de otoño, aparece tenebrosa entre un manto de nubes. La ciudad dormía tranquila y se podía escucha el ruido de las olas al romper en la orilla. El mar estaba en calma, como durmiendo después de un día duro de trabajo. Lentamente, Isabel se quitó la camiseta y los vaqueros, y se acercó a la orilla. El agua estaba fría aquella madrugada de Septiembre, pero no hay nada que no caliente un buen tequila. Comenzó a nadar mientras imaginaba que era aquella chica del medievo que avanzaba por los rincones de un oscuro laberinto.

De El Diablo y otros seres perversos

2006-05-22T22:09:00.000+02:00

El otro día me comentaron que alguien había censurado el nuevo single de La Oreja de Van Gogh (y no termino de adivinar quien exactamente, aunque por lo que veo por aquí parece que tiene que ver con emisoras de radio sudamericanas). ¿Por qué se podría censurar un tema de esta banda? (gustos musicales aparte). Pues nada menos que porque dice "abrazaría al diablo sin dudar...", lo que para algunos es un mensaje satánico. Sin palabras. Lo primero, si es un mensaje satánico (que obviamente no lo es) pues muy bien, tampoco creo que pase nada. Y como comentaba un colega, si censuran a la Oreja por esto, ni pensar lo que puede pasar con grupos como La Polla... Curioso, el mundo cada vez estás mas loco... aunque bueno, nunca ha estado muy cuerdo...

Cthulhu for President

2006-05-18T20:46:00.000+02:00

Hace poco recibí un mail de Lucas en el que su amigo Rod le mandaba esta simpática foto para mí. Todo un detalle, sí señor. Y que menos podía hacer que ponerla en el blog. Para quien no le sepa, este sujeto verde es Cthulhu (o Ktulu, admite varias formas de escribirlo). Creo que no he explicado nunca del todo los motivos del nombre de mi blog. El primero es porque me apetecía... jeje. El resto de motivos son varios: mis recuerdos de jugador de Rol, el juego del mismo nombre me fascinaba (a pesar de que, a día de hoy, no me he leído los relatos de Lovecraft, tarea pendiente.). Además, el susodicho juego provocaba la desconfianza de mi padre porque un niño de 11 o 12 años jugase a juegos de demonios y cosas similares... Para su alegría dejé esas cosas un poco después. Quizás fue cuando descubrí a Metallica, y su Call of Ktulu (no se queden sin oir el bajo de Cliff Burton). Y ese es otro motivo. El último, mi atracción por lo desconocido, por lo misterioso y por los secretos que guarda nuestro planeta Tierra. Y lo dicho, gracias por la foto! Saludos.

Viaje a la Alcarria

2006-05-16T19:41:00.000+02:00

"La Alcarria es un hermoso país al que la gente no le da la gana de ir" Camilo José Cela

Así comienza el blog colaborativo, donde Hairanakh, Lucas, yo y quizás más gente que se apunte, hablaremos sobre la tierra que nos vio nacer, sobre esa tierra tan desconocida para tantos, tan olvidada a veces. La tierra de la miel (no compren imitaciones, por favor), del Tajo, de la arquitectura negra, de los castillos, de los mil paisajes...

Y quizás sea bueno que siga un poco olvidada, para no perder el espíritu de sus raíces, para que siga siendo tan rural como bonita e impredecible.

Os invitó a un paseo por la tierras de la Alcarria.

Rodeo

2006-05-10T19:28:00.000+02:00

El laberinto de las entrañas de la Tierra - II

2006-05-10T10:10:00.000+02:00

Sentado en su mesa de la comisaria de la policia de París, el inspector Jean Gonzalez apuraba las últimas horas de trabajo rodeado de informes manchados de café expreso. Sobre la mesa, una foto de su mujer, y de sus hijos Claudia y Jacques. Revisaba con detenimiento el último caso que había llegado a sus manos: la desaparición de una joven profesora de gimnasia artística. El informe no daba ninguna información relevante, había desaparecido hacía ya tres días cuando supuestamente volvía a su casa desde el gimnasio, entre las 9 y las 10 de la noche. La chica vivía sola, y la desaparición la había denunciado una amiga. Ningún novio conocido, ni ninguna deuda que saldar, y ningún antecedente. Lo más probable, algún secuestro de tipo sexual, demasiado frecuentes en los últimos años. La foto de la ficha mostraba a una joven castaña, de ojos verdes y sonrisa cautivadora. Quizás por eso Jean pensó en un primer momento que se trataría de un asunto de faldas. Al fin y al cabo, si secuestras a una jovencita, lo normal es buscársela atractiva. Por un momento Jean pensó que estaba imaginando demasiado, no tenía por qué tratarse de un secuestro. La chica podía haber decidido desaparecer de Paris sin avisar a nadie, por cualquier motivo personal. Siguió observando la ficha: Danielle Lacroi no tenía padres desde hace 5 años, cumplió 24 el mes pasado, compartía piso con un gato, un apartamento alquilado cerca del barrio latino. Lo mejor que podía hacer era hablar con la amiga de Danielle, Laura Ferrán, estudiante de periodismo, española. Jean sabía hablar español, como delataba su apellido, su padre había sido un restaurador navarro. Se decidió a coger el teléfono y llamar a la señorita Laura. Tras más de 10 tonos, una voz dulce pero cansada le contestó al teléfono. A pesar de su marcado acento español, el francés de Laura era casi perfecto.

- ¿Podemos quedar mañana por la mañana para hablar de este asunto?
- De acuerdo inspector, estoy muy preocupada por Danielle, llevo días sin dormir - La voz de la joven confirmaba que decía la verdad
- Hasta mañana entonces, estaré a las 10 en tu casa, y si te apetece le invito a un café
- De acuerdo, allí le espero
- Gracias por tu colaboración
- Qué menos puedo hacer
- Au Revoir
- Au Revoir, Danielle

A sus 54 años Jean solía sentirse como Danny Glober en Arma Letal, el típico policía a punto de retirarse que tiene que hacer sus últimos trabajos peligrosos. Bueno, en realidad, hacia tiempo que no hacía nada arriesgado, y quizás lo echaba de menos. Tampoco tenía la compañia de Mel Gibson. Siempre le gustaron las pelis de polis, y desde hace algunos años se identificaba con el papel de viejo policía. No parecía creíble compararse con el Will Smith de Dos Policías Rebeldes. Tenía ganas de volver a casa, hablar un poco con sus hijos, cenar y acurrucarse en su cama junto a su mujer. Eran una familia feliz, a pesar de los problemas de más de 20 años de matrimonio. Lo que más le preocupaba, las continuas salidas nocturnas de su hija Claudia. A sus 17 años más le valía centrarse en los estudios.

Dejó de pensar en ello para intentar concentrarse en la pantalla de su ordenador. A su lado, su compañero Gabriel apenas mantenía los ojos abiertos... Tantas horas en la oficina podían ser duras, era más ameno el trabajo de calle. Revisó los casos pendientes. Había un total de 6 desapariciones en el último mes, 3 supuestos homicidios por resolver y algún asunto menor, como varios robos en joyerías. Demasiado trabajo. Se concentro en las desapariciones. Eran más de las habituales. Un bombero, un estudiante de historia, un camarero griego, un profesor de tiro con arco, y la joven gimnasta. Miró cada uno de los informes. En ninguno había ningún motivo aparente para un secuestro. Todos vivían solos y tenían menos de 30 años. Y había un dato importante, en el que no había caído hasta ahora. Todos eran huérfanos. Curiosa coincidencia. Y las coincidencias suelen revelar datos importantes. Siguió investigando y observó que entre las fechas de las desapariciones había cinco o seis días de diferencia. Los datos empezaban a resultar interesantes.

Dos horas después Jean abandonaba la comisaría con muchos pensamientos en la cabeza y con la bronca asegurada de su mujer por llegar tarde a la cena. Mientras entraba en su nuevo Renault Megane, una tímida lluvia caía sobre las calles de París, despidiendo los últimos días de Septiembre.

-----------------------------------------------------------
Espero que no os importe el cambio de época... es que es lo que tenía pensado! Pero cuando me atreva quizás escriba algo con mucho Pardiez y Voto a tal, de momento es para mí un género demasiado querido como para estropearlo. Saludos!

Estado: Currando en el Pefecé

2006-05-09T19:43:00.000+02:00

Zazou sabrá por experiencia y Hairanakh, aunque le quede algo más lejos, que el pefecé se hace interminable... Parece que ya lo tienes todo escrito (después de meses de desarrollo, claro), pero aparecen, como de la nada, mil cosas que incluir: anexos, bibliografía... (que parecen cosas de poco trabajo, pero NO!!!) mil cosas que revisar, mil cambios de última hora, mejoras en el formato... Vamos, que tanto esfuerzo merece más recompensa que la nota entre 9 y 10 que dan a todos los proyectos (¿de que sirve sacarse un 9 si es lo mínimo que ponen?). Pero bueno, supongo que lo más importante es acabarlo de una vez y tener la tan deseada titulación. Menos mal que hay cosas buenas: el sentirse bien superando el reto marcado, y un gran compañero de trabajo (y de cervezas). Y lo peor de esto es que tengo que combinarlo con el trabajo, mis varios proyectos musicales, las preparaciones de la boda de mi hermano y las clases de inglés a las que debería ir algún día... Pero bueno, no voy a quejarme más, que al fin y al cabo todavía sigo siendo universitario, y ya se sabe lo que dicen de la vida del universitario... Si hago otro pefecé será de Reconocimiento Automático de Birras...

No todo está en las Matemáticas

2006-05-02T00:15:00.000+02:00

Este va a ser el primer post de mi blog (y quizás el último), cuyo destinatario sea una única persona. La única que puede hacerme ver cuando he metido la pata hasta al fondo, y devolverme a la realidad, y la única que puede hacerme sentir totalmente orgulloso de lo que hago, enfráscandome en eso que llaman fantasía. Gracias a ella descubrí que ser diferentes puede ser una ventaja, que un libro te abre las puertas a mil mundos, que todavía queda esperanza, y por supuesto, que no todo está en las Matemáticas, aunque por una razón u otra, siga siendo mi ciencia preferida. Podría hablar de sinceridad, de compresión... y de todo ese tipo de cosas que quedan bien en estos casos, pero a veces me parecen que terminan siendo palabras vacías. Quizás es lo más importante que he aprendido de ella: que las palabras se llevan por dentro. A veces no importa si se dicen o no, lo importante es que estén ahí, para que aparezcan, como por arte de magia, en el momento adecuado.

No importa que la mayoría no entendáis nada de ésto, permitidme por una vez que lo que escriba sea unipersonal. Permitidme por una vez que sólo una persona puede entender mis palabras.

El laberinto de las entrañas de la Tierra

2006-04-22T20:09:00.000+02:00

26 de Noviembre de 1632, en algún lugar del Océano Atlántico

El tiempo ha empeorado y empiezo a sentirme enfermo. La vida abordo es tediosa y aburrida, y las tormentas ya nos han causado tres pérdidas de marineros. Menos mal que todavía no han aparecido esos piratas herejes de los ingleses. A veces pienso que no llegaremos a Cádiz. Por eso escribo esto. Para que sepas, mi querida Irene, que te he echado de menos. Echo de menos ver atardecer bajo la Alhambra. Cuánto nos costó recuperar nuestra tierra a los herejes musulmanes para que ahora la perdamos por la corrupción de nuestro gobernantes. Pero yo, a pesar de ser cautivo, debo lealtad a mi rey Felipe. Ansío recuperar la libertad prometida tras este viaje. Sabes que no soy un santo, y que más de una vez he tenido que matar para ganarme la vida, pero también sabes que soy inocente de los delitos que me inculparon. Aquí la gente es buena pero inculta. Soy el único marinero que sabe leer y escribir. Quizás por eso me traigo este libro que encontré en las indias, escrito en nuestro idioma. Lamento estropear las primeras páginas, pero no tengo donde escribir. Si alguna vez tenemos descendencia, querida, herederá estas hojas como tesoro familiar. Es una bonita historia de laberintos y seres legendarios. Tengo una herida en el costado que no termina de sanar, fruto de un lance con otro español, por cuestión de honra, más suya que mía. Pero echando mano de vizcaína derroté a mi oponente. No ha sido fácil este viaje, por eso, si no regreso, quería que tuvieras estas líneas. Y quizás te pueda contar algunos de los secretos del Nuevo Mundo.

Te amo

Raúl Vega

------------------------------------------------------

Después de una semana en los borradores, aquí está, el nuevo relato. Como el otro, nace sin ninguna pretensión, sólo espero que os guste

Hasta luego

2006-04-22T19:44:00.000+02:00

Hace ya 9 meses que empecé esto de trabajar, aunque sea como becario (que tiene algunas ventajas, pero también muchos inconvenientes... pero de eso quizás hable en otro momento). Cuando todavía estaba metido de lleno en la carrera, a veces pensaba que en el trabajo se tienen compañeros que van y vienen, que los conoces, pero que tampoco llegas verdaderamente a apreciar. Sólo son compañeros de trabajo. Como es obvio, estaba equivocado. En el trabajo tienes compañeros, y yo tengo la suerte de tener BUENOS compañeros, pero al final terminas teniendo amigos. Y terminas teniendo a gente a la que puedes echar de menos. Quizás por las 7 horas al día (como mínimo) que paso con ellos, por todos los cafés, comidas... o simplemente porque ya forman parte de tu vida. Primero se fue Denis (no el Lobo-Hombre en París, si no un chaval quizás más característico...), luego Rakel (que dura es la vida en la calles de Leganés...) y las semana pasada fue Ali (a que esperas, alé, alé). Y cuando más tiempo llevas con ellos más cuesta despedirse. Bueno, no hay que ser dramático, nos veremos de vez en cuando... pero supongo que habrá pequeños detalles que siempre se echarán de menos. Al fin y al cabo, en algún momento quizá no muy lejano, sea yo el que tenga que decir "Hasta luego"

Una sombra bajo la lluvia - Comentario del autor

2006-04-19T18:31:00.000+02:00

Para mí esto era un reto personal. Había imaginado historias, incluso había escrito partes de ellas, pero nunca había empezado y acabado una. De hecho, de esta historia lo primero que pensé fue el primer y el último capítulo. Al final estoy contento con el resultado. Y desde luego con todos los que lo habéis leído. Eso ha sido lo que me ha animado a darme prisa en sacar capítulos, a desarrollar la historia. Y no será la última historia. Habrá más, de este tema y de otros. Ya tengo algunas ideas, así que cuando tenga tiempo...

Pero en realidad el objetivo principal de este relato, y de los que vengan, era que me conocieseis un poco más. Todo lo que he escrito tiene una razón de ser, tiene algo relacionado conmigo. Todo los objetos, bebidas, grupos de música, personajes... los he puesto por algo, aunque algunas cosas no sepáis el porqué. Pero bueno, supongo que todos los escritores harán eso. Además, uno de los personajes que aparece en la historia es real...

Pues eso, que gracias a todos los que seguís mi blog, y que pronto habrá más relatos. Nos vemos, en el trabajo, en la escuela, en los bares, en Berlín, en tu casa, en la mía.... o donde estéis.

Salud y Rock & Roll

Una sombra bajo la lluvia - XIII

2006-04-19T17:54:00.000+02:00

La voz de James LaBrie rugía en el radiocassette del todoterreno que conducía. Hacía ya tiempo que había salido de la nacional para incorporarse a carreteras secundarias. Llovía mucho, por lo que conducía despacio, mientras los limpiaparabrisas se esforzaban por apartar la lluvia. Bajó la mano a la palanca de la caja de cambios para meter cuarta, y de nuevo sintió el dolor que le acompñaba desde hacía dos semanas. Le dolían todavía ambos brazos, y todavía le faltaban energías. Pero estaba vivo, al menos por el momento. Y no había oído más voces de seres raros, ni nada fuera de lo normal. Y eso le tranquilizaba. En realidad, tenía buenos motivos para no pensar en Innombrables. Bueno, tenía un único motivo, de nombre Sara. Le había extrañado que se hubiese ido sin verle despertar, pero después de todo lo que había pasado era normal que necesitase olvidarse de todo. La última vez que la había visto había sido con la cara llena de sangre ajena, despúes de atravesar el cuerpo de un hombre. Bueno, si es que a aquel pelirrojo se le podía considerar hombre. El recuerdo no parecía del todo romántico, pensaba para sus adentros. En cualquier caso, se sentía un tipo con suerte. Y recordaba las cervezas que se había estado tomando la noche que descubrió el cuerpo en la puerta de su casa. Le apetecían unas cervezas. Seguro que una Grimbergen Triple, una de esas de las fuertes, le daba de nuevo vitalidad. A lo mejor podría ir a ver a los Red Hot después de todo, el destino no iba a impedirle ver a Flea en acción. Y también tendría que volver a los estudios, pero para eso esperaría un tiempo, se merecía unas vacaciones. Cuando se acercase Junio ya pensaría en como sacar los examenes adelante.

El primer cartel con el nombre del pueblo apareció en la carretera. Quedaban ya pocos kilómetros para llegar al lugar donde Sara le había citado. Dos semanas después de que despiertes, habia dicho en su nota, a las 9 de la noche. Miró el reloj. Ya eran las 10.30. Bueno, él tampoco tenía la culpa de la lluvia. Pero no le gustaba llegar tarde a las citas... si es que aquello era una cita.

Minutos después, el pueblo aparecía tenebroso entre la niebla. Era pequeño, así que no le sería difícil encontrar la casa. La última del pueblo debía de ser. La encontró. Una gran casa de piedra, con dos balcones bajo los que crecía una parra. La lluvia dejaba intuir una figura apoyada en la puerta. Aparcó cerca y bajo del coche. Sus botas se llenaron del barro del camino, mientras se acercaba. Y allí estaba ella. Con el pelo suelto y moreno, cayéndole sobre los hombros, unos vaqueros y una camiseta algo ajustada. Y los ojos fijos en él. "Espero no estar enamorándome, no sería propio de mí..."

- Llegas tarde. No está bien hacer esperar a una chica

- Hola, ya has visto la que cae...

- ¿Como estás?

- Bien, ya veo que tu también...

Sara se puso roja por un momento. Se acercó a él y, cuando iba a seguir hablando, le besó. Fue un beso lento, delicado, espontáneo.

- Creo que ya habrá tiempo para hablar

- Sí, se nos está haciendo tarde

Y besándole le arrastró a dentro. Subieron por una gran escalera que daba al segundo piso y allí, lentamente, le empezó a quitar la camiseta. "Después de esto, creo que no me va a importar morir desangrado.."

Horas más tarde el amanecer les soprendía desnudos y abrazados, mientras el sol proyectaba una sombra en la ventana. La sombra de un pájaro que buscaba cobijo en el alféizar, una sombra bajo la lluvia.

FIN

Donde no llega nadie

2006-04-17T10:28:00.000+02:00

Ya estoy de nuevo en mi querida Alkarria (bueno, en realidad estoy en mi menos querida Madrid, y delante de mi cafetera, o lo que es lo mismo, mi PC del trabajo). Pero estos días he encontrado una segunda casa... o al menos un lugar realmente acogedor. He descubierto, contrariamente a lo que pensaba, que todavía quedan sitios donde perderse. Un anuncio de 4x4 por cuatro decía: "Donde no llega nadie..." Pues allí he estado yo, donde no llega nadie, o al menos, poca gente, perdido en la maravillosas montañas que rodean Ponferrada. A veces, me soprende lo bonito que es el norte de España. También es bonito el sur, y el centro, pero esa sensación de encontrarse de nuevo con los Suevos, los Celtas, los Romanos o los Templarios es más fácil de percibir en las lluviosas tierras norteñas. Ha sido una vuelta a la vida, he cargado pilas al menos para un mes. Lo positivo: la gente, la sensación de libertad, un Suzuki Vitara, una cámara de fotos y mucho verde. Lo negativo: el poco respeto que tiene la gente por su entorno (la gente en general, no me refiero a la gente de allí...). De este viaje, espero colgar alguna foto cuando las tenga en mi poder, al menos, alguna con mi gorro de Cowboy...

-------------------------------------------------------------

Standing outside the fire. Life is not tried, it is merely survived, if you're standing outside the fire - Garth Brooks