Pardiez

Ójala el bueno de Don Francisco no se entere que, en estos últimos tiempos, he tirado más de hierros que de pluma. Que me he batido por damas, castillos o galeras, más que manchado de tinta mi pluma de águila. Pero a veces son tiempos de lances, y que no se diga que no me bato con valor en las situaciones más adversas. Y así, enjuagué las penas en cada taberna, de Nápoles, Arriaca o Córdoba, con buen vino castellano, y me calé el sombrero cada noche, tambaleándome entre las sombras, apoyándome en las esquinas, pero sin que nadie se atraviera a tutearme, o siquiera a vosearme, sin encontrarse con un palmo de acero en las costillas. Pero no es buen soldado quien no tiene buenos camaradas. Que uno no gana batallas sin un Copons a su lado. Sin un camarada que diga más en los silencios que en las palabras. Así, quizás todos nosotros, abordemos galeras hasta la eternidad gritando el nombre de Angélica de Alquézar, o de la dama que haya tenido la suerte, o la desgracia, de amarnos. Yo, al que llaman el Turco, en el siglo vigésimo primero, en el pueblo al que los romanos llamaban Arriaca y el moro rebautizó como río de piedras, alzo mi copa para todos aquellos que un día se batieron a mi lado. Y, pardiez, que no sé si son muchos, pero valen por mil.