No woman, no cry

Me encantan los músicos del metro. No los que entran en los vagones, entre los que hay de todo, desde okupas con su flauta más que desafinada, peruanos con sus flautas, que no por ser clásicos deben ser despreciados, o incluso unos rumanos que se marcan unos temas jazzeros que lo flipas...  Sino los que hay en las esquinas de los pasillos. Ir a trabajar y que no esté esa guitarra flamenca, esa flauta travesera, ese saxo o esos teclados me deprime. Me deprime tanto como me anima escuchar las melodías de esa gente casi anónima. Cuando subo las últimas escaleras mecánica de la parada de Sainz de Baranda lo hago con más alegría que cuando salí del vagón, y con una melodía en la cabeza que no pierdo hasta entrar en la oficina.

Y, como en todo, también tengo mis favoritos. Vayan ustedes a la línea 6 en Avenida de América, según vienen del intercambiador, y les aseguro que una voz pegada a un teclado les alegrará el día. Algún día me gustaría preguntarle al menos cómo se llama. De momento me conformo con echarle unos euros cuando paso para ver abrirse más aún esa sonrisa casi permanente, mientras salen de su garganta las palabras que un genio dijo hace no demasiado tiempo: No Woman No Cry...